Соболинск, к моему счастью, недалеко -
всего километр. Денег на транспорт у меня нет, и “зайцев”, как я
заранее выяснил, тут дюже не любят и хорошо ловят.
Надеюсь, я обо всем подумал и ничего
не забыл.
Я не подумал! Я забыл!
Слушайте, а мне точно было двадцать с
чем-то лет в другом мире?..
Добрался я до города, понятное дело,
без проблем. В холодящей кожу и бодрящей разум утренней дымке
встретил всего пару прохожих, видел пару машин… беды ничего не
предвещало, да и настроение было на редкость хорошим.
А как только я пересек черту города,
меня остановил… участковый.
- Молодой человек!
Подождите!
Какое-то время мой двойственный мозг,
буксуя и скрипя, пытался обработать несовпадение образов и понятий
- самый обычный участковый, с фуражкой, с табельным огнестрелом в
кобуре… в высоких остроносых сапогах… с короткой, но шипастой
палицей… в форме ярко-красного цвета…
Ладно, а нужно-то ему что?
Участковый подошел к застывшему, как
кролик под фарами, мне, предостерегающе держа руку на своем оружии.
Довольно угрожающего вида, надо сказать.
- Молодой человек, предъявите
документы, удостоверяющие личность.
От черт. Документы. У меня их
нет.
Я какое-то время тупо рассматривал
пуговицы на его форме. Большие. Блестящие. Мозг выдал что-то, что
показалось спасательной идеей:
- А можно увидеть ваше
удостоверение?..
Участковый - худощавый небритый
мужчина, молодой и с неопределенного цвета волосами - хмыкнул,
пожал плечами и сунул мне под нос какую-то карточку, которая мне
ровным счетом ничего не сказала. Ну разве что его зовут Федот
Мирославович Птицын. И он младший сержант.
“Невысокого полета птица,
хехе”.
Едва не брякнув этот перл вслух, я
перестал слушать мозг вовсе. Бесполезная штука, можно мне
какой-нибудь получше?
И мысленный помощник Алг тоже молчал.
Вот же влип...
- Нет документов с собой. Забыл… э.
Дома забыл.
- Так. Зовут-то тебя как,
парень?
- Сидор.
- Сидор… ?
Он сделал паузу, но я продолжал
таращиться в свое отражение в пуговицах на его форме. Интересно, у
меня в жизни тоже такая перекошенная физиономия?
- Косой. Сидор Косой.
Переулок косой, а ты поперечный!
Исидор, мать твою, гений импровизации.
Участковый протянул:
- “Косо-ой”, значит?
Поня-ятно…
Он на секунду задумался, скользнув
взглядом по практически зажившим ссадинам на моем лице.
Практически.