Запечатанное в свиток (зарисовки) - страница 62

Шрифт
Интервал


Соболинск, к моему счастью, недалеко - всего километр. Денег на транспорт у меня нет, и “зайцев”, как я заранее выяснил, тут дюже не любят и хорошо ловят.

Надеюсь, я обо всем подумал и ничего не забыл.

Я не подумал! Я забыл!

Слушайте, а мне точно было двадцать с чем-то лет в другом мире?..

Добрался я до города, понятное дело, без проблем. В холодящей кожу и бодрящей разум утренней дымке встретил всего пару прохожих, видел пару машин… беды ничего не предвещало, да и настроение было на редкость хорошим.

А как только я пересек черту города, меня остановил… участковый.

- Молодой человек! Подождите!

Какое-то время мой двойственный мозг, буксуя и скрипя, пытался обработать несовпадение образов и понятий - самый обычный участковый, с фуражкой, с табельным огнестрелом в кобуре… в высоких остроносых сапогах… с короткой, но шипастой палицей… в форме ярко-красного цвета…

Ладно, а нужно-то ему что?

Участковый подошел к застывшему, как кролик под фарами, мне, предостерегающе держа руку на своем оружии. Довольно угрожающего вида, надо сказать.

- Молодой человек, предъявите документы, удостоверяющие личность.

От черт. Документы. У меня их нет.

Я какое-то время тупо рассматривал пуговицы на его форме. Большие. Блестящие. Мозг выдал что-то, что показалось спасательной идеей:

- А можно увидеть ваше удостоверение?..

Участковый - худощавый небритый мужчина, молодой и с неопределенного цвета волосами - хмыкнул, пожал плечами и сунул мне под нос какую-то карточку, которая мне ровным счетом ничего не сказала. Ну разве что его зовут Федот Мирославович Птицын. И он младший сержант.

“Невысокого полета птица, хехе”.

Едва не брякнув этот перл вслух, я перестал слушать мозг вовсе. Бесполезная штука, можно мне какой-нибудь получше?

И мысленный помощник Алг тоже молчал. Вот же влип...

- Нет документов с собой. Забыл… э. Дома забыл.

- Так. Зовут-то тебя как, парень?

- Сидор.

- Сидор… ?

Он сделал паузу, но я продолжал таращиться в свое отражение в пуговицах на его форме. Интересно, у меня в жизни тоже такая перекошенная физиономия?

- Косой. Сидор Косой.

Переулок косой, а ты поперечный! Исидор, мать твою, гений импровизации.

Участковый протянул:

- “Косо-ой”, значит? Поня-ятно…

Он на секунду задумался, скользнув взглядом по практически зажившим ссадинам на моем лице. Практически.