Потом вспышка света… какие-то
механизмы вокруг… влага куда-то исчезает, становится сухо… на меня
что-то надевают. Снова вспышка боли, где-то в спине. Я кричу,
разрываю глотку в вопле… провал.
Резко прихожу в себя - раздается
какой-то грохот, кто-то визжит, мимо проносятся какие-то
гротескные, нечеловеческие фигуры. Кто-то хватает меня за руку и с
огромной силой дергает за собой, крича прямо в ухо: “БЕГИ!”, и я
прыгаю вслед за ним... провал.
… я иду в каком-то торговом
центре.
Чувствую себя крайне херово, будто иду
с попойки после сессии. Спину жжет… такое ощущение, у меня там
открытая рана. Пытаюсь остановиться, но… не могу. Кто-то что-то
сказал… нужно что-то… Сложно думать, почему… мысли соскакивают с
темы на тему, никак не могу сосредоточиться…
Что-то не так.
Мир выглядит почему-то желтым, будто
на мне очки. На мне очки? Пытаюсь проверить рукой, но она ничего не
чувствует. Кружится голова. Мимо проходят люди, смеются дети,
показывают в меня пальцем. Иду медленно, тяжело, сгорбившись. Часто
спотыкаюсь. Что-то мешает. Все время кажется, что могу идти
намного, намного быстрее, но… нет. Очень устал… очень устал… вот бы
присесть… что-то снова мешает…
Что-то очень, совсем, ЧУДОВИЩНО НЕ
ТАК.
Я пытаюсь идти вперед, дальше, но не
могу. Голова обо что-то стучит. Понимаю, что… что-то мешает. Стена.
Нет, не стена. Что-то впереди остановило меня. Что? Дорога
закончилась. Тупик. Конец… Нет. Нет-нет-нет!
Я пытаюсь рассмотреть слезящимися
глазами буквы. “Гравировка”. “На заказ”. “Гравировка на заказ”.
Слова бессмысленно стучатся в голове друг о друга круглыми шариками
и безвольно отскакивают обратно, неспособные собраться вместе и
обрести смысл. Какие-то тарелки. Подносы. Вилки. Гравировка.
Какой-то ларек… нет, прилавок… где я? Почему я здесь? Как я сюда
попал? Я был в метро… где мой телефон? Позвонить… тете…
- Вам нужна помощь? - краем глаза
вижу, как медленно приближается мужчина. Он одет в голубую форму. В
руке у него что-то черное. Милиционер? Нет… их теперь называют
иначе. Нет… их всегда называли иначе. Подожди. Почему…
- Мне нужно бежать, - произносит
какой-то искаженный, хриплый голос совсем рядом со мной, будто
прямо за спиной… и я от испуга отшатываюсь, отмахиваюсь руками.
Руками? Нет, не руками… чем?..
Не стоило этого делать.