– Точняк, – Рим над чем-то хохочет, – в общем, самая обольстительная сестра Стасяна...
– Можно просто Настя.
– М-м-м-м, песня, а не имя. Настюша, – Рим словно пробует на вкус моё имя.
А мне неожиданно становится приятно его внимание.
Все время в ссылке, которую сама себе и устроила, я и думать не могла ни о ком, только о Марке.
А тут, оказывается, вокруг есть вполне интересные экземпляры.
– Давай уже излагай свое предложение и вали на завтрак, запарил, – влезает в нашу беседу брат.
Наступаю ему на ногу. Посильнее. Чтобы он не забывал, что у меня тоже есть право голоса.
Стас айкает. Смотрит на меня как на врага.
Я же только невинно хлопаю глазками.
– Настюша, как насчет того, чтобы спеть вместе? – как гонг звучит предложение Рима.
Стас вопросительно выгибает бровь.
Перевожу взгляд на Рима. Стоит довольный.
Явно на что-то похожее рассчитывал, когда выдал это.
– Как это спеть? Ты тоже поешь?
– Не-а, я играю, – широченная улыбка придает ему вид разбойника.
– На чем? – обвожу Рима взглядом уже внимательнее и замечаю на запястьях кожаные браслеты, а между пальцев зажат медиатор. – На гитаре? – сама же отвечаю на свой вопрос.
Рим радостно кивает.
– И? Продолжай свою мысль.
Мой собеседник бросает опасливый взгляд на застывшего старшего братца.
Толкаю Стаса в спину и снова указываю на Марка. Который все ещё разбирается со своей подругой.
– Я лучше тут постою. Мне ваш разговор важнее послушать.
– Стас, исчезни, а?
– Настя.
Отлично! Не хочет по-хорошему, будем делать по-своему.
– То есть ты играешь на гитаре, а я пою?
Рим кивает.
– В яблочко, милашка. Я хочу попробовать себя в новом. Так я просто играл, а сейчас хочу ещё подключить солистку. И я уверен, ты отлично споешься со мной, – подмигивает мне.
От его легкости мои щеки вспыхивают, а на место мозгов приплывают пушистые облачка.
И почему он такой милый?
– Когда и где?
– Хм-м-м, – Рим потирает подбородок.
– Только попробуй, – ворчит братец.
Рим на секунду отвлекается от размышлений.
– Слушай, Стасян, я готов рискнуть своей шкурой ради голоса твоей сестры.
Мне же подмигивает, когда я прикрываю рот ладошкой, чтобы скрыть смешки.
– Давай я наберу, – протягивает мне свой телефон, – загони свой номерок, милашка.
Вбиваю цифры и возвращаю мобильный владельцу.
Чувствую на себе ещё один взгляд. Ни Стаса и ни Рима.
Марк. Стоит возле своей Марты, а сам смотрит на меня. Как будто я в чем-то виновата.