Уже в классе Оливка радостно сообщает мне:
- Я спасла твою задницу!
Я же досадливо морщусь и бормочу:
- Знаю.
- Нет, конечно, я могла оставить тебя копошиться там в груде учебников, но выглядела ты достаточно…жалко.
- Насть!
- Ну что? Ладно, прости. Не жалко. Но тебе точно было неловко. Кажется, ты не такой встречи хотела с любовью всей твой жизни?
Я шиплю на нее, прикрывая лицо рукой. Физик бросает на нас выразительный взгляд. Не хватало еще схлопотать замечание.
Оливка выдерживает паузу, чтобы учитель отвернулся, и продолжает шепотом:
- Но вообще это достаточно романтично. Вы столкнулись в коридоре, он первый раз тебя заметил и после этого никак не мог выкинуть тебя из головы, - она мечтательно подпирает подбородок ладонью, - что ты делаешь?
Я молчу. Нервно листаю учебник. Вперед, зачем-то назад, потом снова вперед. Ставлю его ребром на парту и для верности просматриваю сразу все, заставляя их опасть веером.
На полях нет ни одной зарисовки. Он не мой.
И тут, наверное, нужно немного объяснить. Я рисую. Я всегда и везде рисую. Чаще, конечно, на планшете, но, если у меня в руках ручка, я автоматически начинаю выводить мелкие картинки где-то на полях. В учебниках я делаю это карандашом, и это единственное, к чему я смогла себя приучить. Так что в конце года я сажусь и стираю все свои художества по несколько часов обычным ластиком. Зато я, наверное, единственный школьник, который действительно пользуется ластиком... Короче. Эти страницы передо мной девственно чисты.
Я беспомощно поворачиваюсь к Оливке. Должно быть, в глазах плещется такой ужас, что она хмурится и спрашивает без сарказма:
- Что случилось?
- Насть, я пропала.
- Да почему?
- Учебник не мой.
- Не понимаю.
Я чуть не плачу и торопливо поясняю, сбиваясь дыханием:
- Наверное, там, в коридоре, мы их перепутали, когда собирали свои сумки. Вот, видишь, - я поворачиваю книгу обложкой, - он совмещенный для десятых и одиннадцатых классов.
И тут наконец до подруги доходит. Она округляет глаза и шепчет:
- То есть твой учебник у Яна? Со всеми твоими рисунками? С его портретами? С армией сердечек? С комиксами про вашу историю любви?
Мне становится в буквальном смысле дурно. Тошнота подступает к горлу, и я неосознанно закрываю ладонью рот. И даже Оливка выглядит взволнованной, а она никогда ни из-за чего не парится.