Красивые. Почти идеальные…
Но у меня по поводу Нины нет никаких сомнений. Она обязательно отберет у меня то, что ей понравилось. Так всегда было. И будет!
«Погоди, - останавливаю саму себя. – Не паникуй по глупости. Ну запала она на Тимофея. Ну и что? Ты - его жена. И любит он тебя!»
«Ага, любит, - ною от безысходности. – А ехать со мной не захотел. Зато с Даном сразу же согласился…»
От едкой горечи, скопившейся в душе, чуть не реву от отчаяния. Прислонившись спиной к косяку, обнимаю себя за плечи, стараясь не выплеснуть кипящий шквал негодования. Чувствую, как в позвоночник упирается деревянная лутка. Словно напоминает.
Ты жива. Просто дыши.
Ловлю свое отражение в зеркальной горке. Бледная, испуганная, печальная.
«Где ты, Тима?» - мысленно зову мужа. И хочу только одного. Уткнуться сейчас в широкую грудь любимого. Прижаться всем телом. Ощутить кожей его дыхание. Почувствовать, как крепкая ладонь ложится на мой затылок. А губы сминают мои в поцелуе.
«Где ты, Морозов?» – вздыхаю я от безысходности и в который раз за сегодняшний вечер хочу убедиться в самом главном.
Мы любим друг друга. Мы вместе!