Ко мне подходит странный мужчина. Он вышел из ниоткуда. Его лицо всё словно в ожогах после выплеска банки кислоты. Кожа местами почти отсутствует. Один глаз закрыт, второй – чёрный, словно проваленный в череп. Одет в лохмотья, как бездомный: коричневая потрёпанная куртка с чёрным капюшоном на голове, рваные брюки и дырявые чёрные ботинки, зашнурованные наполовину.
Я делаю вид, будто не замечаю его, и немного отхожу в сторону. Мужчина стремительно идёт на меня. Собираюсь бежать, но не успеваю и сдвинуться с места, как он хватает меня за руку.
– Хочешь домой? Где ты живёшь? – Слюни пузырятся вокруг его рта, губы сухие, с треснувшей кожей.
Его голос тихий и с хрипотцой. У него какой-то маньячий акцент. Кожа рук бледная, местами покрытая язвами, которые кровоточат. Он смотрит мне прямо в глаза, с ухмылкой, крепко сжимая руку, его ногти впиваются в меня.
– Это мой дом, сэр. Что вам нужно?
Тот повторяет и будто издевается:
– Ты хочешь домой?
– Да, я хочу домой.
– Ну, тогда попробуй, поднимись. Если ты действительно хочешь домой, то ступай.
Он отпускает мою руку, бросив злую улыбку мне вслед.
Судорожными движениями я спешу открыть дверь и скрыться за ней. Но она открывается сама, словно приглашая меня зайти. Я переступаю через порог. Дверь захлопывается.
Слышно, как снаружи тот псих заливается истеричным смехом. Тьма. Чёрт, ничего не видно. Совсем ничего не видно. Пытаюсь нащупать на стене выключатель, но он исчез.
Снаружи начинают бить по двери. Он стучит по ней ладонями, не переставая кричать:
– Ступай! Беги домой! Девочка хочет к мамочке? – Его смех как у гиены и наводит ужас.
Мне страшно. Стою в оцепенении. Тяжело дышать.
Дом начинает освещать слегка красноватый свет. Совсем слабый, еле помогающий что-то рассмотреть.
И вместо коридора появляется лестница. Она ведёт куда-то ввысь.
Я поднимусь по ней и проснусь!
Бегу. Вверх. Вверх. Уже второй пролёт. Под ногами что-то мягкое, словно бегу по человеческой плоти. Вдруг, будто от чьей-то подсечки, я падаю. Свет начинает светить ярко-жёлтым. И вот он уже освещает весь лестничный пролёт, и я вижу, что действительно бегу по трупам. Мой взгляд приковывает кровь, пролитая на полу и размазанная по стенам, которая слепит меня своим неестественно алым оттенком. Снова тот голос раздаётся зловещим эхом непонятно откуда – кажется, что он звучит из самих стен: