Бродил по кладбищу бесцельно,
Чтоб вдохновение найти.
Случайно чей-то склеп увидел.
Мелькнула мысль в него войти.
С глубоким уваженьем, чинно
И медленно вошел я в склеп.
Колонны, гроб и паутина,
И мрак, как будто я ослеп.
Путь освещая зажигалкой,
Заметил канделябры я,
А в них еще торчали свечи,
Что было счастьем для меня.
При свете свеч я смог заметить
Что в середине гроб стоит,
На нем два черепа и книга,
И он немного приоткрыт.
И, первое, о чем подумал:
«А черепа-то не в гробу!»
Рука же потянулась к книге:
Быть может в ней ответ найду.
И, отряхнув ее от пыли,
Лежавшей больше сотни лет,
Я стал листать ее в надежде,
Что получу я в ней ответ.
Листал я древние страницы,
Но текста не было совсем.
Душа досадой наливалась:
«Зачем пришел сюда? Зачем?»
Тряхнул я книгу от досады,
И выпал из нее листок.
А на листе, слегка подгнившем,
Сумел прочесть я пару строк:
«Сюда пришедшему напрасно,
Отсюда больше не уйти.
Искал ответ? Все очень просто:
Смерть как итог, конец пути…»
Я быстро выбежал из склепа,
Держа листок еще в руках.
Но только вышел я на солнце,
Он скоро превратился в прах.
И, сев на лавку возле склепа,
Я вдруг задумался о том,
Как я живу, как жил, как буду,
Об Этом свете и о Том.
Подумав обо всем, я понял,
Что смерть – не ужас, а итог.
А наша жизнь – лишь к ней дорога:
Сколько людей – столько дорог.
(03.06.2016)