я стою на коленях, сдирая кожу,
и я каюсь здесь, господи, пред тобой.
как молитву – да в кровь все губы – я продолжал повторять слова и шептать:
ты прости меня, боже, что я не верил в тебя никогда, как я верю в тебя сейчас…
я вновь возвращаюсь к тому, с чего начал.
новый день – понедельник, вторник, среда и так дальше – ломаюсь,
может быть, без тебя, я не знаю.
шифруюсь опять запятыми, цифрами.
плаваю где-то за строчками.
никто не слышит.
вновь многоточия —
коды.
новый день – сгораю от взглядов.
ты продолжаешь болеть где-то внутри – вырываю —
но, может, не надо?…
новый день – понедельник, весна – умираю.
бесконечным закатом рисованы руки, запястья – плетенье кружев. лучи от солнца – и будто утро само проснулось, толкая небо, чуть-чуть уснувшее. в груди – океаны, а вместо легких – киты. в мире ненастном есть зазеркалье. добеги до него и живи.
дыши.
все что-то кричит и рвется, но все перечеркнуто нитью. в каждом твоем рассвете я оживаю птицей.
во вздохе вселенной – усну, на выдохе – задохнусь.
семь миллиардов людей на одну звезду.
августина, привет. я совсем одинок.
в тихий вечер придет на крыльцо письмо. ты выйдешь, как обычно платье отдернешь рукой. чуть брови нахмурив, возьмешь листок.
августина.
так когда-то звали мою любовь.
ты засмеешься, увидев лишь пару строк, тихо закроешь дверь и нальешь вино. как всегда ты сядешь прямо на стол; в тишине потухнет твой легкий вздох.
августина.
ты помнишь наш вечер гроз? а солнце, что блистало в кустах ольхи? А ту весну, что сломала ведь нас двоих?
сложишь письмо пополам – на минуту к груди – а, может, и нет. подпрыгнешь скорее к костру – на стенах запляшет свет. прошепчешь куда-то: уйди, ты всего лишь простая тень.
августина.
средь сотни сожженных тобой листов… присмотрись: там моя смерть.
наш город почему-то для нас превратился в призрак, где воспоминания бродят сквозь гранитные стены. в неве застыли грустные птицы.
и фонари застыли.
раньше наш город казался бессмертным. я помню, ты говорила, что тучи временно, а ветер холодный скоро сменится летом. но сейчас понимаю: мы жили каким-то нелепым сюжетом.
бесцветным.
а теперь – холодное небо к утру. все совершенно пустое.
вокруг и внутри.
и только речная гладь сумеет все отразить в себе.
все то, что забыла ты.
мне так жаль, что этот месяц был прожит зря.