Я прибываю среди строк.
Слова с «бутылки» льются строем:
Другой так заменен порок.
Всё сублимация либидо:
Запоем черным вновь пишу…
Но это точно не обидно,
Так напряженье придушу.
Бывают дни, когда ни строчки
Я не могу совсем создать.
Но только выше эти кочки,
То начинают строчки рвать…
Но для души такие дни
Болезненны, всегда надрывны!
Частенько строки и слепы,
А иногда лишь в них порывы.
В абзаце каждом напряженье,
В столбце царят одни сомненья…
Но я не пью, лишь единенье,
Так сублимирую виденья.
Теперь умом я понимаю,
Когда из сердца рвутся строки,
Тогда я в «водке утопаю»,
Так сублимирую пороки…
И если тяга к алкоголю
Несет в безумство вновь меня,
Тогда пишу я строки с солью,
Чтоб день прожил совсем не зря.
Как только нету остановок
В моих столбцах, в моём письме…
Я от болезни жду уловок,
Как- будто телом на войне.
Опять пишу… Вновь напряженье
Я сублимирую строкой.
Реальность это, не виденье,
Но не хвалюсь я той войной.
На час-другой я расслабляюсь,
Когда пишу в себе стихи.
Сегодня вовсе не стесняюсь,
Ведь в этих строках не грехи.