Не любили мы траурных маршей тогда —
Толку мало от них на погостах.
Там в могильных воронках вскипала вода
После крика надсадного: «Воздух!»
Но, забитые в землю, в болота иль в снег
По макушки кувалдою минной,
Мы упрямо вставали – и пятилась Смерть
От Москвы – через Клин – до Берлина!..
Там, в Берлине, устали менять мы стволы —
И долбили прямою наводкой.
И кирпичною пылью курились столбы
Частых взрывов… И выпитой водки
Не хватило, чтоб вытравить горечь потерь
И привычный вкус пироксилина.
Снится нам этот путь – и тогда, и теперь —
От Москвы – через Клин – до Берлина.
Сколько нас полегло. Сколько выжило нас…
У околиц – стоят обелиски.
Нас – списали. Но мы не уходим в запас,
Пусть – назло – и инфарктам, и спискам!
И на койках больничных в атаки идём
В маскхалатах, рыжевших от глины
И от крови… Как будто мы вновь – день за днём —
От Москвы – через Клин – до Берлина…
Наши внуки уже старше нас раза в три.
Да и правнуки выросли тоже.
Нам в глаза они смотрят. Вглядись же и ты,
В батальоны Бессмертных, прохожий.
Может быть, ты узнаешь кого-то из нас,
Может, вспомнишь из перечней длинных —
Это мы с твоим дедом в атаки не раз
Шли. С Москвы – через Клин – до Берлина…
От Москвы – через Курск – до Берлина…
От Москвы – через Брест – до Берлина…