— Мой телефон был на столе на заднем дворе. Где он?
— Не знаю, — бормочет она. — Может, там и остался?
— Если бы он там остался, я бы его нашла, но там пусто. Кто убирал со столов?
— Я сейчас уточню у персонала.
Я быстро и резко киваю и, когда она скрывается в недрах подсобок, нетерпеливо стучу ногтями по стойке.
— Ася? Случилось что? — спрашивает Марина, когда они с мужем подходят ко мне.
— Телефон потеряла.
— Где?
— Где-то во внутреннем дворе.
— Мы уходили первыми, там оставался еще этот рыжий с каким-то мужчиной.
— Простите, но горничные говорят, что, когда убирали на заднем дворе, телефона там не было, — произносит администратор, снова появляясь за стойкой.
— Точно рыжий забрал. В каком он номере?
— Кто? — туго соображающая девица хлопает в мою сторону своими коровьими ресницами.
— Рыжий.
— Какой?.. — растерянно бормочет она.
— У вас тут много рыжих гостей было этой ночью? — раздраженно спрашиваю я, а Марина сжимает мою руку, пытаясь успокоить.
— Его зовут Иван, — мы с подругой оборачиваемся на голос ее мужа Дениса. Я смотрю на него вопросительно, а он легонько пожимает плечами. — Познакомились вчера вечером. Иван Богомолов.
— В каком номере Иван Богомолов? — спокойнее спрашиваю я.
— Пятнадцатый, — отвечает администратор, пару раз клацнув мышкой. Видимо, из-за моего состояния она даже не пытается мне что-то рассказывать о конфиденциальности данных. Ну, или решила, что раз уж мы все были на одной свадьбе, то априори практически породнились.
— Ась, — зовет Марина, когда я, быстро чмокнув ее в щеку, уже несусь к лестнице.
— Поезжайте без меня! Я доберусь!
— Позвони как будешь дома!
— Хорошо! — успеваю крикнуть перед тем, как взлетаю по лестнице на второй этаж.
Пробегаю по коридору до нужного номера и настойчиво стучу в дверь. Разве он не должен был оставить мой телефон на ресепшене? Все адекватные люди так делают. Хотя какой он адекватный? Этот придурок вчера ржал надо мной, когда я предотвратила свадебную катастрофу. Задыхаясь, я продолжаю одной рукой стучать, а ладонью второй упираюсь в дверной косяк. Все-таки бегать с похмелья — не лучшая идея.
— Ну открывай уже, — рычу я за секунду до того, как дверь распахивается.
Я так и остаюсь с занесенной вверх рукой и пялюсь на рыжего.
Практически.
Голого.
Рыжего.
Влажная мечта всех женщин половозрелого возраста. Каждый долбаный кубик на своем месте. Широкие плечи и крепкая грудь, по которой соблазнительно стекают капельки воды. И сильные бедра… мне не видны, потому что они скрыты наброшенным на них полотенцем. Зато блядская дорожка темно-рыжего цвета, указывающая прямо к центру удовольствия, так и манит мой взгляд. Что я там хотела спросить? Ах, да…