Поэзия моя себе принадлежит:
Живёт своею жизнью и мечтами,
Душа её то плачет, то звенит
Мир наполняя рифмами, словами.
Держать в тетрадках больше не могу,
Ведь взаперти держать – отчасти преступление,
Как есть, как может быть её пою,
И музыкой бегут мечты, стремления.
Я отдаю вам, милые мои,
Родным, любимым, близким, свои песни
И строю новый мир тепла, любви,
В котором всем просторно, а не тесно…
Мир новый,
мир, в котором всё так просто:
Здесь искренне желается добро,
Здесь не играет роли чей-то возраст,
И не присутствуют ни одиночество, ни зло.
На место первое выходят здесь заботы
Порадовать другого, пожалеть,
И нет пустой, бессмысленной работы
Как бы кого «ужалить» и «раздеть».
Здесь нет ни зависти, а только лишь желание