— Уладили, — говорит отец. — Но Кира кое-что сказать тебе хочет.
— Ты присядь, мам…
Мы не хотим ее волновать, но по изменившемуся лицу понимаю, что сделали только хуже. Никакой предварительной подготовки не вышло.
— Что случилось? — тут же выдыхает мама. — Говорите.
— Я беременна.
Мама переводит на меня ошарашенный взгляд. Смотрит, не моргая.
— Как это… когда… господи.
Мама шарит взглядом по комнате и садится на диван. Несколько минут ей требуется, чтобы прийти в себя и воспринять информацию. Я ее понимаю. Одно дело, когда дочка сообщает, что беременна, находясь в браке или хотя бы в серьезных отношениях. И другое, когда вот так… как пыльным мешком по голове трескают.
— Ребенок, — шепчет мама. — У тебя будет ребенок?
— Ага, — я сажусь с мамой рядом. — Уже двенадцать недель.
— И ты молчала?
— Так получилось.
— Надо записать тебя к врачу. И на УЗИ. И питание тебе правильное составить, — тут же начинает планировать.
— Мам… все в порядке. У врача я уже была, на УЗИ завтра, а питание… я ведь и так у тебя питаюсь хорошо.
— Ну да… да… Кирочка…
Все проходит более-менее нормально. Спокойно. Мама реагирует вполне радостно, обещает пойти завтра со мной на УЗИ.
— Это я бабушкой буду, — говорит, смеясь. — Господи, мне сорока еще нет.
— Скоро будет, — вставляет свои пять копеек отец и получает от мамы гневный взгляд.
Она не любит, когда ей напоминают про возраст. Я отчасти поэтому боялась сообщать ей о беременности, не хотелось бы, чтобы у мамы появились комплексы из-за того, что она станет бабушкой. Судя по всему, можно выдохнуть.
— Я буду гулять с коляской, и прохожие будут думать, что это мой ребенок, — улыбается радостно, а затем отцу предлагает: — А может…
— Нет! — решительно заявляет отец. — Совсем уже?
— Ладно, я пойду отдыхать.
Думаю, дальнейший их разговор не предназначен для моих ушей. Я тихо прикрываю за собой дверь и иду к себе в комнату. Принимаю душ, а затем не замечаю, как засыпаю.
Глаза открываю уже в темноте. Просыпаюсь от чувства голода. Есть хочу так сильно, что готова сожрать слона. Встаю, набрасываю халат, надеваю тапочки и выхожу из комнаты. Проходя мимо кабинета отца, совсем не планирую подслушивать, это получается непроизвольно, само по себе.
— Ищите, Роман, ищите. Я должен знать его имя.
— Можете объяснить подробнее, что искать?