- Садись в машину, и сосредоточься на деле, - возвращает меня в реальность приторно-сладкий голос Ираклия с издёвкой.
Кидаюсь к двери с наклеенными чёрными 07, как будто за мной кто-то гонится и быстро запрыгиваю внутрь.
Значит, у нас седьмой номер.
И почему это Феррер такой фартовый? Даже номер у него как у Джеймса Бонда.
Да уж, тут он явно король вечеринки. Заправляет всем, распоряжается.
Таких уважают и преклоняются.
Но только не я!
Фиг дождётся!
Пока я путаюсь во всех этих мыслях, как в паутине, Ираклий перегибается через меня, чтобы достать ремень безопасности.
Пристёгивает, звучно щелкнув кнопкой. Точно, как паук. А у меня снова голова в дурмане от запаха его одеколона.
- Ну что? Погнали, крошка? - вжимает педаль в пол, отчего меня вжимает в сиденье.
- Это вообще долго? - силюсь выдавить из себя, когда мы тормозим на линии старта. Оглядываюсь на соседние автомобили и замечаю слева от нас Иветт.
Надменная стерва посылает Ираклию воздушный поцелуй. С озлобленностью. Даже через двойное стекло чувствуется её неприязнь.
Но мой партнёр не реагирует. Он полностью сосредоточен на девушке, стоящей у стартовой линии с ярким флажком в руке.
Наблюдаю, как она заносит руку вверх. Впереди - ярко-зелёное табло и мигающие на убывание цифры.
Три… Два…
Зажмуриваюсь и хватаюсь пальцами за края сиденья.
Рев двигателей и запах сожженного топлива добавляют волнения.
Машина устремляется вперёд, а я всё не могу открыть глаза. Страшно.
Делаю это только когда мы наклоняемся. Или мне только так показалось?
- Всё нормально. Страшно только поначалу, а потом всё, как по маслу… - комментирует мою реакцию Ираклий. И я даже благодарна ему за то, что пытается меня успокоить.
Глазею на трибуны. Мы летим на такой скорости, что зрители сливаются в пеструю, обобщённую массу. А эти… наклоны - на самом деле повороты. Трек на них изгибается, а на такой скорости это ощущается почти как падение.
Ираклий снова прибавляет газу. А я думала, что мы уже на максимуме.
- Сколько всего кругов? - пытаюсь перекричать грохот двигателя.
Молчит. Внимательно смотри вперёд и на очередном повороте подрезает голубому “бьюику”. Тому самому, в котором Иветт и её новый парень.
- Вы только посмотрите на это! - доносится с улицы булькающий, как из глубины, голос ведущего. - Вот это я понимаю - мастерство! Это Ираклий Феррер, детка! Вот что значит работа профи!