Товарищ открыл багажник и достал оттуда две сумки. Одна была
классическая такая, спортивная. Вторая представляла из себя что-то
похожее на барсетку, только чуть больше. Именно с нее приятель и
начал.
— Смотри, тут документы на имя Модестаса Чеснаускиса 1965 года
рождения. У него отец, между прочим, был одной из крупных шишек в
Компартии Литвы!
— Где ты это взял?
— Анька из архива достала.
Забыл сказать, но Аня работала на полставки в городском архиве.
Там, безусловно, много всякого интересного можно найти, но стащить
оригинальные документы — это нонсенс!
— Их все равно хотели утилизировать за невостребованностью. Вот
я и подсуетился, — словно прочел мои мысли Сергей, — Так вы с ним
почти одно лицо! Посмотри.
Я вгляделся в фото. Действительно, похожи. Только мама заметит
подмену.
— А что с реальным Модестасом случилось то?
— Никто не знает. Парень перевелся в Смоленский филиал МЭИ в
1985 году, однако в общежитие так и не вселился. Пропал без вести.
Его не нашли до сих пор.
Неожиданно, надо признать. Уж за 46 лет, с учетом развития
всевозможных технологий, найти его можно было бы. Как минимум
опознать останки, возбудить уголовное дело и найти виновников
смерти. Но, видимо, этого не произошло.
— Так это еще не все! У меня есть деньги.
Серега открыл спортивную сумку. Она была вся забита пачками
сторублевых купюр с профилями Владимира Ильича Ленина.
— А это откуда? — спросил я.
— Да так, — друг отмахнулся, — Приятель из Госбанка обменял на
запчасти для его «Ласточки». Сказал, что этот старый шлак никому не
нужен. Хотел было выкинуть, но я вовремя подсуетился.
— Везучий же ты однако, — не могу не отметить очевидное.
— А то! — Серега снова ухмыльнулся, — Так что смотри. Для
путешествия в свою любимую эпоху у тебя все есть.
— Ладно, — решаю играть в эту игру до конца, — А как я запущу
этот весь временной механизм?
— Просто разгонись до 110 километров в час. Дальше автоматика
все сделает сама. Только не на улицах. Мало ли что.
Киваю. Серега, довольный собой, предлагает выпить по стопке его
фирменного самогона.
— Дружище, я же за рулем буду. Пиво еще не выветрилось. Не
стоит.
— Да ну! От одной стопки ничего не будет.
Спорить с пьяным — последнее дело, как же я забыл? Приходиться
соглашаться, надеясь, что действительно «ничего не будет».
Опрокинув пойло (приятное, надо признать), мы пожали руки и я
сел за руль Хонды. Ехать тут минут 20-25, если без пробок.