Босс отпускает меня, разворачивается и подходит к моему брату.
— Привёл сестру?
— Да, Босс.
— Думаешь, она спасёт твою задницу? Для чего она вообще мне сдалась? Я не рабовладелец.
— Она может работать на тебя. Она умная. Танцует хорошо. Обучалась балету. Мы всё отработаем. Всё.
— Не думаю.
— Она похожа на неё! — вскрикивает Майкл. Слышу в его голосе отчаяние. — Похожа, Босс. Ты же видишь! Она…
— Молчать, — голос Босса звенит металлом. — Ты притащил сестру против её воли только потому, что решил, будто она мне понравится?
— Босс…
— Ты вор и лжец. Я дал тебе шанс. Ты упустил его.
Он поднимает руку — и раздаётся выстрел. Крик срывается с моих губ прежде, чем я успеваю хоть что-то осознать. Он убил… убил моего брата. Он просто убил его. Это же мой брат. Мой. Брат. Человек. Был живой ещё секунду назад, а теперь мёртвый. Я оседаю на пол и скулю.
— Так я поступаю со всеми, кто обманывает и подставляет меня, — говорит убийца моего брата. — Прибери здесь, — бросает он тому, кого зовут Дерек.
Его голос… такой спокойный, словно он не о трупе говорит, а о разбитой вазе. От этого по спине ползёт леденящий холод. Он и меня убьёт. Точно убьёт. Для него мы — не люди. Ему плевать.
— Что делать с ней?
— Вколи ей что-нибудь, позже разберёмся. Спать хочу. Женские визги сейчас вообще не в тему.
Убийца моего брата уходит к себе. Беззвучно плачу и раскачиваюсь, смотря на тело Майкла. В фильмах всё по-другому. Красиво, героически, помпезно. В жизни всё не так. Смерть воняет. Эта вонь нависает над тобой и затягивает петлю. Не запах, а именно вонь. Она не в носу — она пробирается в голову и въедается в сердце.
Выстрел прямо на поражение. Секунда — и живой человек превращается в дырявый биомусор. Вот он жил, а теперь его нет. Только труп, который скоро упакуют в чёрный пакет и вынесут отсюда.
Тело сгниёт в земле, или будет сожжено, или изрублено на куски и скормлено акулам, или расплавлено кислотой. Я смотрела фильмы и научные передачи. Есть много способов избавиться от тела.
А как избавиться от разъедающей боли? Она начинает вытеснять вонь. Слёзы текут ручьём, из-за них моё зрение туманится. Не сразу замечаю, что Дерек подходит ко мне, держа шприц в руке. Он опускается на одно колено и прижимает меня к дивану. Смотрю ему в глаза: они словно чёрный лёд. Его лицо — непрошибаемая каменная маска. На нём нет ни одной эмоции. Ни одной.