– В следующий раз?! – крикнул он. – Как я могу простить это себе? Вырвать душу, вырвать глаза? – Его взгляд стал горячечным, голос то поднимался до крика, то срывался до едва слышного шепота: – Теперь я знаю, знаю, почему мертвые лежат, а не стоят. Смерть – просто жадная похотливая шлюха. Я расскажу это всем… я напишу ее истинный портрет! Для нормальных людей существует эта спасительная иллюзия реального мира, не позволяющая им сойти с ума. А я… Я вижу все эти существа, копошащиеся вокруг… И его, и его… И тебя, убийца, убийца!.. – закричал он, глядя на закрытую дверь. – Я не знаю, о чем ты… – отшатнулся он. – Я не хочу тебя слышать! Я не понимаю твои слова… я не знаю, что значит «посмотри в Интернете»!..
– В Интернете? – Маша моргнула, туповато посмотрела в угол у окна, где еще недавно стоял Мир Красавицкий, и испытала озарение.
«В Интернете» – объясняло сразу и все!
Ведь Мирослав тоже пришел сюда из Настоящего. Без магического ключа, без заклятия, без ритуала…
Для мертвых не существует законов реального мира, для них не существует времени, не существует границ между Настоящим и Прошлым!
Вот почему в Киеве постоянно находят все новые и новые работы Котарбинского. И будут находить их без конца. Потому что он без конца рисует все новых и новых усопших. И все они приходят сюда без труда. Даже те, кто умер недавно. Мертвые знают, они чувствуют, что удивительный художник-мистик Вильгельм Котарбинский видит их. И все они хотят, чтобы он написал скорбные истории их жизни и смерти…
Точно так же к Котарбинскому пришла и она, Ирина Ипатина!
Не некромант, не переселившийся Дух Бездны, а обычная девушка.
Мертвая девушка!
Значит, она умерла…
И стала привидением. Или все же некромантом, способным повелевать своей душой даже после смерти?
– Убийца отца, она здесь. Скажите мне, она сейчас здесь, в вашей мастерской? – требовательно спросила Маша художника. – Вы можете задать ей вопрос, спросите ее…
Но Котарбинский не слышал – не слушал ее, он опустился на стул, опустил пшеничную голову, слыша только свое безутешное горе.
– Она умерла… Ася умерла… – всхлипнул он. – Уходите… прошу… я больше не желаю вас видеть… Вас всех… – он в отчаянии закрыл лицо руками и склонил голову на захламленный эскизами стол – как на плаху.
Желая утешить его, Маша шагнула к художнику и остановилась, заметив очередной неоконченный рисунок…