Печальный урожай. Сгнивает клумба.
Едва растут подлунные цветы.
Летают вороны. Из ниоткуда
Витает около могильный дым.
Но мне ли смерть грозится белой тенью
Своих едва отчаявшихся рук?
В ответ всегда янтарные сирени
Ключом из под завалов бьют.
И птичий гогот рьяно поперхнулся,
Услышав благодать твоих шагов.
Весь урожай затрепетал искусством
От запаха твоих льняных волос.
Шуршит неприхотливо, у забора,
Не взращенная мною грусть-тоска.
Ах, если бы, ах, если бы дорога
Всегда вела тебя к моим глазам.
Тогда б открытой белоснежной раной
Зажглись едва растущие цветы.
Тогда бы вороны, сквозь дым туманный,
Вспорхнули к звездам и обняли сны.