Лето ещё не кончилось… Стихи и автобиографические очерки - страница 4

Шрифт
Интервал
Потому она – со мною»
Июль 77, ночь.

Ночь в старом доме

*** 17 лет ***

Темнеет… Страшно… Вечер…
Открыла предо мной
Зияющая вечность
Мистический покой…
Не трусь, братишка! Ведем
Не родила Земля!
Мы едем, едем, едем
В далёёёкие края!…
Не бойся, мальчик – духов
Не впустит старый дом!
А у Яги-старухи —
Сломалось помело…
Темно. Прошёл и вечер…
В окне… СКЕЛЕТ В МЕШКЕ!
Вот как возьму подсвечник,
Да трахну по башке!
Июль 1977, ночь.

Предчувствие

Тогда, 29 января 1977 года мне было 17 лет.

И откуда только я могла знать?..

Меня весь вечер мучили стихи…
Меня весь вечер мучили виденья —
Летели кони – быстры и легки!
Дрожали люди в страхе и смятеньи…
И по стволу ползла, как змей, смола;
И цвёл на дне неведомый адонис…
На землю с неба сыпалась зола!
И снова, снова – бешеные кони!
Три Духа танцевали у реки —
Дух Нежность, дух Печаль и дух Затменье…
…Меня весь вечер мучили стихи…
…Меня всю вечность мучили сомненья…

Танцуем!

Светке и Люсе. Нам по 17… И мы ТАНЦУЕМ!

Мы танцуем радость
Пробужденья и любви!
Радость бытия —
Ты, Она, и Я.
Мы танцуем сладость
Протестующей крови!
Как тепла Земля!
Как светлы моря!
Мы из мрака вышли
В странном танце при свечах…
С каплей золотой
Солнца над сосной!
Бродит дождь по крыше,
Ну а мы колдуем вновь —
В пене дождевой
Счастье и любовь.
Январь 1977

Лесная девочка

*** 17 лет ***

Все лесные стебли, травы
к ней тянулись от земли;
лучезарные дубравы,
белки, лани, соловьи…
И вода лесного пруда —
так стекала с тонких рук!
И невиданное чудо
открывал ей влажный луг:
поле нежной земляники…
белой бабочки полёт…
незабудки-невелички…
Всё увидит! Всё поймёт!
И над озером зелёным
вдруг исчезнет в никуда…
Только ивы. Только клёны.
Да прозрачная вода…
Зима 77

Играет Андерсон…

*** 17 лет ***

Играет Андерсон на флейте —
И я, наверно, влюблена…
И ни во что уже не верю —
вот разве только что в тебя;
в твои напевы, переливы,
и смех, и удивлённый вдох.
В твои волшебные мотивы…
И в то, что ты, наверно – Бог.

Ты – не любовь…

*** 17 лет. PETER. ***

Ты – не любовь…
Я не знаю, но вряд ли
чувствуешь ты,
то, что мне так понятно…
То, что как ангел,
и брат милый мне ты…
То, что твой голос —
любимее флейты…
Радость – не смех…
Я не мало смеялась,
шла и бежала!..
Но там же осталась.
Слёзы – не грусть…
Сколько я не рыдала —
боли и горя
меньше не стало…
Ты —
не любовь,
не любовь,
не любовь…
Июль 1977.

Дождь на крыше

Мы лежали на жестяной крыше.
Следующая страница