Пирамида, уничтожив жертву, резко затормозила, на какое-то время зависнув над пиками Родовых гор. После чего, совершив разворот, начал стремительно уходить в багровое небо… Старейшина смотрел, и никак не мог поверить, что древние сказки, вдруг обрели реальные черты… Он смотрел, на уменьшающуюся в размерах «птицу», из дна которой били ярко-желтые языки пламени, резко-контрастные на фоне красного цвета, в который был окрашен этот мир…
Ракш-Ас-атай уже хотел было прекратить наблюдение, когда с вершины одного из самых высоких пиков, как раз в том районе, куда он планировал вести жителей своего селения, сорвался огненный шар, усремившийся вслед за улетающей пирамидой…
Вспышка, озарившая небо, стала тем знаком, которого ждал Ракш-Ас-атай… Сегодня, он объявит дэвам, что они идут в новый оазис… Старые легенды, ожившие на его глазах… Не только железные птицы, но и тот огненный шар… Следы предков, которые он искал в юности… Вот они, перед ним. Нужно просто дойти…
Дэвы, постоянно озираясь, медленно стекались к своему старейшине, застывшему столбом посреди тропы, ведущей к водоему. А на лице Ракш-Ас-атая, обнажая клыки, растянулась улыбка… Ссутулившиеся плечи расправились, а грудь медленно вздымается набирая воздух…
Мечты… Они манят за собой и старого и молодого… В этих мечтах, Гных, а сейчас это именно Гных смотрит вдаль, купается в чистых водах искусственного озера, вкушает неизведанные яства и лежит на мягких постелях… Все, как в сказках… А еще, вокруг нет красного цвета… Какие цвета есть он не знает. Всю жизнь вокруг него только красный и черный… Но он обязательно узнает… Сказки иногда оживают…
2. Глава 1
Глава 1
Боксерская груша… Хотя нет… Эта… Как же она называется-то? Черт, в голове такой кавардак, что вспомнить не могу даже собственного имени, не то что деревяшку для тренировок. Круглый столб такой, с палками…
О! Вспомнил! Макивара называется… Вот сейчас я – макивара. Такая… Из кладовки, которая… С отломанными палками, или как они правильно? Да, все равно, в общем-то… Никогда всерьез не увлекался единоборствами. Чтоб прям, до фанатизма. В рамках обучения только.
Ну вот… Макивара я… Обшарпанная, с отколотыми щепками, переломанными палками и пыльная… Ух… Лучше б я помер…
Черт, чего так дышать-то тяжело? Грудь будто обручем сдавило, ни вдохнуть не могу, ни выдохнуть… Открываю глаза – темно. Закрываю глаза – все равно темно. Разницы никакой. Ощупываю пространство вокруг единственной свободной рукой – левой. Ага… Правая снова зажата так, что я ей двинуть не могу… Правда боли нет, надеюсь она цела… Снова становиться одноруким, желания нет, вот совсем никакого, если честно…