На мою гневную тираду Царёв даже бровью не ведёт. Подходит ближе.
— Ты хочешь, чтобы это всё имело смысл, да, Мышка? — хриплый голос давит. — Веришь в то, что между мной и тобой может что-то быть? Не может. Выбрось этот бред из головы. Ты просто сестра друга, за которой я приглядываю. Всё.
Смотрю на него исподлобья. Сжимаю кулаки, не в силах вздохнуть. Грудь сдавливает от боли, горло стягивает спазмом.
— Не надо. За мной. Приглядывать, — цежу, сглатывая ком.
По моей щеке скатывается слеза, и Царёв осторожно смахивает её пальцем. Бью его по руке.
— Трогать меня тоже не надо! — кричу. — Не приближайся ко мне больше! — отшатываюсь. — Ненавижу!
Дёргаюсь к лестнице и бегу, не разбирая дороги. Толкаю дверь подъезда и, оказавшись на улице, вижу Красницкого.
Парень опирается на капот машины и при виде меня расплывается в улыбке.
— Ты как здесь? — хмурюсь.
— Тебя жду. Прокатимся?
— У меня тренировка. До комплекса довезешь?
— Не вопрос, — открывает передо мной пассажирскую дверь.
Сажусь, не раздумывая. А когда машина трогается, ловлю взглядом выходящего из подъезда Демьяна.
Секунда, и его взгляд наполняется чем-то диким. Бешеным. Пугающим. Но я больше не смотрю в его сторону. Отворачиваюсь к Роме, пытаясь вникнуть в его болтовню.
— Ты в порядке? — интересуется Красницкий, когда я смахиваю с щёк остатки слёз.
— С мамой поругалась, — шмыгаю носом.
Про Демьяна стараюсь не думать.
— Проблемы с предками — это нормально.
— Для меня нет.
— А, ну да, ты же у нас хорошая девочка.
— Недостаточно хорошая, судя по всему.
— Вот поэтому я живу в общаге, — расслабленно откидывается на спинку сиденья. — Никаких предков поблизости. Кайф!
— Я тоже хочу попросить место в общежитии.
— Насколько мне известно, места выделяют только иногородним. Но я могу замолвить за тебя словечко. Хочешь?
— Хочу, — бросаю на него заинтересованный взгляд. — А от меня что-нибудь потребуется?
— Потребуется. Свидание со мной.
— Рома! — возмущаюсь.
— Чего? Сходим куда-нибудь. Пообщаемся.
— Не теряй время. У нас ничего не получится.
— Капец ты прямая. Что, вообще никаких шансов?
— Вообще никаких, — качаю головой. — Ты симпатичный и все дела, но…
Замолкаю, потому что перед глазами всплывает образ Царёва. Неприступный. Высокомерный. Вздыхаю и отворачиваюсь к окну.
— Я ж тебя не замуж зову, — настаивает Красницкий, останавливаясь на парковке возле спорткомплекса. — Короче, после тренировки заеду. Здесь неподалёку кафешка есть. Сходим.