Душных кухонь приют, где слова не закончатся раньше, чем спички, где совдеповских люстр маяки держат улицу наплаву, меня тянет, под всхлипывания электрички, и бросает к обочинам, точно былую листву.
В каждой луже в бензиновом хороводе ветхих крыш отражается вороньё.
Я в бумажном кораблике в половодье.
Я бросаю штурвал.
Я кричу, что здесь всё не моё.
Этих улиц и лиц полоумная бледность, из-за штор узкоглазых текущая на бульвар.
Бросить взгляд или камень, и то и другое тщетно, если город пристал, как противный липкий загар.
«Бездна времени» – слышишь, случайный прохожий,
ищущий что-то особое в пыльности местных мансард?
У меня под рубашкой дырка размером с Боже, как писал один умник со странной фамилией Сартр.
Пасторальный уклад пассажиров конечных станций.
затянувшейся раной проспект приближает
хрущёвок огни.
Вдохновляться бездействием новых санкций,
похмеляться под «Боже, царя храни».
Раньше мне говорили, что память похожа на плёнку, только я не фотограф, и вечно сваливаю горизонт.
Это, как купить в переходе иконку, принести её в дом и надеяться, что пронесёт.
Но коварная блажь зазеркалья набитых маршруток возвращает в провинции немоту.
Сквозь промзоны ползу, выбираясь из затхлых суток, в однокомнатную пустоту.
Мимикрия под хохот соседских балконов.
Скальпель диктора мысли досужие уберёт.
Более или менее я, без оваций и шутовских поклонов, с тротуара ступает на эшафот.