- На девять назначь планерку, - хрипло велю Юле, своему секретарю.
Она, конечно, Юлия Анатольевна. И по возрасту годится мне в матери, но у нас так сложилось общение. Я зову ее по имени. Она меня по имени отчеству, но на «ты». Смешно. Особенно когда ругается.
- Хорошо, - рапортует она деловито и замечает осторожно. – У нас все в порядке?
- Нет, - рявкаю недовольно. – Вызови Комарова и Буценко, - называю главных айтишников.
- Розги вымочить? – спрашивает усмехаясь.
- Юля, - рявкаю, не сдержавшись. И откинув айфон в сторону, отворачиваюсь к окну.
И снова думаю о Насте. По-хорошему, ее надо отселить. Пусть валит в общежитие или на квартиру. Куда угодно, лишь бы подальше от меня. Только сутки прошли, а я уже невменяемый.
Сжимаю кулак, точно зная, что эта идея не осуществима. Во-первых, вслед за Настей соберет свои шмотки Катя. А мне нужно ее контролировать. Во-вторых, я обещал Рите…
Хотя кому я вру?
Причина в другом. Я не могу отпустить от себя Настю. Мне нужно видеть ее. Дышать с ней одним воздухом. Болтать о пустяках. И точно знать, что она есть в моей жизни.
«Только руками не трогать!» - запрещаю самому себе. Вон ладошку пять минут подержал и на целый день стояк обеспечен.
Стиснув зубы, сжимаю кулак. Штырит меня не по-детски.
На кого злиться? Хороший вопрос. Только на себя. На свои долбанные инстинкты. Почему меня так не тянуло никогда ни к одной женщине? Даже с Риткой, моей первой, все было проще. А тут… Как пацан, честное слово!
И Настя, девочка моя сладкая, она даже не понимает происходящего. Не навязывается, глазки не строит. Ведет себя достойно и просто. Очень уважительно относится, как к отцу подруги.
А я…
Я ее уже мысленно принес в спальню. Разложил на кровати и припал губами к маленькой сладкой пуське…
Стоит только представить, как в груди распаляется огненный шар. Спускается ниже, мешая думать. Даже в глазах темнеет от страсти.
Настя, девочка моя, что же ты со мной делаешь?
«Да твою ж мать! Сколько можно?» - приказываю себе собраться. В таком виде на работу я даже заявиться не могу. Нужно как-то сбросить пыл. Поругаться с кем-нибудь, что ли?
Телефон дребезжит тихонечко, а на экране появляется довольная рожа Лиманского.
- Какая собака тебя с утра покусала, бро? – спрашивает тот, поздоровавшись.
- Кгхм, - откашливаюсь вместо ответа. Рассказывать другу о своих душевных метаниях я точно не собираюсь.