— И зачем вы привели меня сюда?
— Присягни…
— Поклянись…
— И ты…
— Переживёшь…
— Свою смерть…
— Снова…
Голоса из бездны позади меня кажутся взволнованными. Они
трепещут, параллельно бормоча об обещаниях, шепчат скудный текст
клятвы. Я опускаю взгляд на руки. Это не мои руки, кожа на них
серого цвета с синим отливом, их обвивают татуировки красных
облаков.
Выбор прост. Умереть или жить.
Я принял решение.
…Ночь. Море. Три глубинных эсминца дрейфуют на волнах. Вскоре к
ним присоединяется четвёртый.
Я выныриваю в брызгах воды, как косатка, и падаю в море.
Затопление, можно сказать, пошло мне на пользу. Пожар удалось
ликвидировать, но большой ценой. Двигатель накрылся медным тазом, в
плане передвижения теперь я могу надеяться лишь на собственных
плавники. А я, между прочем, далеко не рекордсмен среди морской
фауны! Проверено, плыть быстрее тринадцати километров в час для
меня непосильная задача. Слишком тяжёлый и, скажем так, не
гидродинамичный. Пулемёт, ставший первоисточником пожара,
восстанавливаться будет неделю с небольшим, а мой главный калибр
надёжно утратил возможность горизонтальной наводки. Нет, всё же это
было такой себе идеей — ставить сильно бэушный ствол. Будет
возможность — поменяю на торпедные аппараты.
За время моего отсутствия кардинальных изменений не произошло.
Сородичи всё так же пинают баклуши, добытчики чистят дно от
быстрорастущей растительности, я всё так же огребаю по первое число
в мало-мальски серьёзном бою. Последнее к делу не относится, это я
просто недоволен собой. Чую, не будь я странной биопанковской
тварью с закосом под морскую тематику, а настоящим кораблём — давно
бы потонул.
Осмотрел небо как мог. Вроде самолётов нет. Зря переживал?
Надеюсь на это. Обдумывая опасность авианалёта, присоединился к
ордеру эсминцев. Зениток у меня почитай-то и нет, что может сделать
стайке самолётов один 25-мм пулемёт?
Ночь прошла нормально. И лишь утром, когда началась фигуральная
жара, меня осенило, глядя на точки движущиеся со стороны
рассвета.
Задание не выполнено.
Я тревожно завыл, и мои сородичи встрепенулись. Все обратили
внимание на восток, их рты раскрылись, пушки выскочили оттуда.
Идентификация.
[Глубинные пикирующие
бомбардировщики.
Летят со скоростью в 281 узлов. Несут
смерть.]
…Сколько-сколько узлов?!
Не обращая внимания на моё охреневание, один за другим мои
сородичи открыли огонь из своих 130-мм орудий. Результат удручает,
никто не попал. Звено точек в небе, а именно вроде так называется
группа самолётов, рассыпалось в стороны, тем самым уходя от
выстрелов. Впрочем, для бомбометания они должны сократить скорость.
Должны!