Лали стыдливо прикрывается мятой тряпкой и все смотрит на меня, полыхая пунцовым румянцем. И это не тот взгляд, который мне нужен. Чертыхаясь про себя, хватаю дежурную пачку сигарет, валяющуюся на комоде, и выскакиваю на лестничную клетку. Торопливо закуриваю и, дымя как паровоз, несусь вниз по ступенькам, игнорируя лифт — надо сжечь разрывающий вены кортизол. Впереди шестнадцать этажей.
Эта девчонка хватает меня за яйца одним лишь взглядом, и такая злость берет на себя, что пытался оприходовать ее прямо в коридоре. Девчонка готова дать первому встречному просто за какую-то мифическую помощь. Чем я лучше подонков из ее родного городка?
Ладно, надо немного прочистить мозги. Хотя стоп, их надо, наоборот, затуманить, чтобы всякие тлетворные мысли в голову не лезли. Я просто слишком трезвый, вот и понесло в высокие материи.
Когда живёшь в центре столицы, где движуха не стихает ни на секунду, культурно ужраться в хлам вообще несложно. Недолго думая, заваливаюсь в «Настоящий МакКой». Бар, где бухло льется рекой, сортир неизменно зассан, а бармен принимает тебя как родного.
— Ты сегодня рано явился, Арс, — подмигивает мне бородач за стойкой, довольно ухмыльнувшись. — Тяжелый денек? Что, телочки попками пилон полируют не в том направлении?
— Типа того, — балагурю я, пытаюсь не думать о Лали, которую оставил в полных непонятках. — Тащи сюда бутылку «Восьмерки». Шотиков пять для начала.
«Ocho» – моя любимая текила. Дорогая, забористая, и неизменно помогает обнулиться. Сегодня я планирую нажраться до такой степени, что в финале вечера буду стоять на коленях в обнимку с засранным унитазом и обильно блевать. Зато вместе с желудком прочистится и голова.
— Серьёзный у тебя настрой, — хмыкает бармен, схватив с полки нужную бутылку.
— А то, — усмехаюсь я, чувствуя, как черти на задворках души подняли головы.
Густо пахнущий солнечной Мексикой напиток льется из металлического хоботка в вытянутые рюмочки — это зрелище завораживает. Я опрокидываю в себя одну порцию за другой, в коротких перерывах слизывая с руки соль и заедая лаймом. Останавливаюсь на четвертой, пытаясь почувствовать в черепушке отупляющую пустоту.
— Арс, — звучит над ухом мелодичный до кукольности женский голос, а игривые пальчики ложатся на плечо, — привет.
Поворачиваюсь на высоком стуле, чуть не слетев с него от неожиданности. Вика, моя бывшая. Одна из. Заводная и дающая во все щелки. Мастерица минета и массажа, от которого мурчишь, но слишком уж серьёзно относилась к нашим отношениям. С какого-то переполоха решила, что я только ее: начала ревновать и закатывать мне истерики. А я за легкие отношения без обязательств, и ни одной бабе никогда не позволю надеть на себя хомут.