Была мысль позвонить Дмитрию Константиновичу. Это же его сынок Егора пытал! Но чем он мне поможет? Только навредит. А папу уже не вернуть… и я не хочу в это верить, хотя я и почувствовала, что папы больше нет. Еще в машине, когда меня везли из стоматологии, почувствовала.
Но я же должна хоть что-то предпринять? Почему я такая слабачка? Почему?!
— Аль, ау, ты в астрале, или на грешной земле?
— Что? — прошептала.
— Я говорю — пусть баблом поделится на ребенка, — возмутилась Кристина.
— Ой, отстань. Ребенок еще не скоро родится, — отмахнулась.
Да и не хочу я, чтобы Марат вообще к нему приближался. Не нужен моему ребенку такой отец. Марат, думаю, не будет против не общаться. Он же не хотел его.
— Кстати, он приходит виниться перед тобой? Мужики же обычно так и говорят, мол бес попутал, ты все не так поняла, и бла-бла-бла.
— Кристин, хватит про Марата. Прошу тебя!
— Я и так неделю целую тебя не спрашивала!
— Вот и дальше не спрашивай. Без обид, но… не могу я о нем. Не могу, ясно? — губы дрожат, я до сих пор чуть что — сразу в слезы.
И слезы эти я спрятала, отвернувшись к окну.
Приходит ли Марат виниться? Приходит. Каждый вечер, начиная с самого первого. Ключ я всегда держу в двери, чтобы Марат не открыл мою квартиру. Уверена, комплект ключей у него есть. Да и так он бы легко справился с замком. Но он звонит трижды, и стоит за дверью.
Каждый вечер.
Я не говорю с ним. Не открываю. Один раз смотрю в глазок, и тут же отворачиваюсь. Просто стою в коридоре, и жду, пока он уйдет.
Иногда на меня находит. Метнуться на кухню, схватить нож, открыть дверь, и ударить. Попытаться хоть. Или просто открыть, высказать все, избить. Пожелать сдохнуть. С лестницы спустить. Хоть что-то предпринять.
Но я останавливаю себя.
Всё это — истерика. Ни к чему она не приведет, я всего лишь распсихуюсь еще сильнее, и рискну своим ребенком. Малыша я уже люблю. Плевать мне, кто его отец. Он мой, это главное. Единственная семья, что у меня осталась — это мой сын, или моя дочь.
Больше-то никого нет…
— И всё же, Марат…
— Хватит! — стукнула я кулаком по столу. — Марат, Марат… надоело, Кристин! Сказала же, что не хочу о нем слышать. Но раз уж зашла речь — ты подруга мне. И я тебя очень прошу, не смей нас мирить якобы из добрых побуждений, хорошо? Если явится к тебе, то не пытайся мне «добро» сделать, и устроить нам разговор. Я этого терпеть не могу.