Преданные забвению. Вернуть своё - страница 18

Шрифт
Интервал


— Уединение и тишину.

У него достаточно приятный голос и, он уже не кажется мне расстроенным.

— А ты? — приподнимая вопросительно брови, задает мне вопрос.

— Книжку. Это же библиотека.

— Действительно, — как-то быстро соглашается он, и взгляд его устремлен на выход из этого помещения.

— Вы кто? — не даю ему возможности сбежать отсюда. Хочу выяснить: для чего он здесь, кто такой и как его зовут.

— Любишь читать? — сбивает меня с мысли.

— Очень. Все считают меня слишком любознательной.

— Или любопытной, — говорит он с легкой улыбкой на губах, стоя на месте. — Какую литературу ты предпочитаешь?

А вот это он зря спросил. Теперь ему отсюда так просто не выйти, поскольку он затронул мою любимую тему для разговора.

Набираясь храбрости, я пожимаю плечиками и вхожу в комнату. На всякий случай дверь оставляю открытой.

Конечно, родные предупреждали, чтобы я держалась подальше от незнакомых мне людей и не шла с ними на контакт, но этого человека я не боюсь. Даже не знаю, почему. От него не исходит опасности. Я просто позволяю себе с ним немного поболтать. А то он выглядит совсем грустным, будто ему сделали больно.

Человек, которого я ранее не видела у нас в доме, настроен дружелюбно по отношению ко мне и продолжает вести беседу, будто сам в ней заинтересован. Хочется в это верить. Порой, мне не хватает общения: друзей у меня мало, если и вижусь с ними, то совсем редко. Будучи единственной дочерью у вечно занятых родителей, меня слишком оберегают, при этом не уделяют достаточного внимания.

— У вас здесь морщинка на лбу, — показываю на себе, и он еще больше хмурится, делая складку глубокой. — Вам грустно?

— Мне? — не ожидает подобного вопроса, но я ведь вижу, что его улыбка — это по большей части маскировка.

Разочарование так и кричит в его серых глазах.

— Да, вам.

Чувствуя растерянность, человек отрицательно качает головой и ничего не произносит, а это значит, что я права.

— У вас явно что-то болит, — продолжаю я свои исследования на его счет.

Хм. В задумчивости хмурю брови.

— Голова, — делаю вывод.

Голова же у людей часто болит? Ну вот.

— Нет, — сразу отвечает он.

— Рука?

— Нет.

Ему становится смешно, но я ведь говорю серьёзно.

— Нога? — даю себе еще один шанс.

— Тоже нет.

— Что же тогда? — выдыхаю, принимая поражение в этой битве.

— Ты такая смешная, — всего-то произносит он и решается присесть передо мной на корточки, находясь, таким образом, на одном уровне с моим ростом.