Мышцы ломает от перелета. Третий за двое суток, плюс пара часов по городскому коллапсу. Дикое желание напрячь, потягав железо в спортзале. Сначала надо навестить родных.
Мать не в курсе моего приезда. Даже сложно представить ее реакцию. До последнего не был уверен в решении, во времени. Хочу ли я этого на самом деле.
За долгое время обосновался в загранке, слился и даже стал смахивать за местного. Но менталитет берет свое, и эта унылая щепетильность основательно подзадолбала.
Что не говори, а русские корни так и лезут наружу.
3. глава 2
Хуже дня, чем этот сложно представить. Началось тем, что с утра отключили горячую воду. Пришлось кипятить чайник и принимать душ в тазике. Про голову и нечего мечтать, густые до поясницы волосы сложно промыть в двух литрах воды.
Второе, чайник от таких нагрузок все таки сгорел, а запивать бутерброды хлором из-под крана откровенное бе. Сок по закону подлости тоже закончился.
Мало того, что приходится жить не своей, такой налаженной жизнью. Еще и все это наказание. Невыразимой болью сжимает, пока я обвожу глазами уютную кухоньку. Задорный смех, звенящий колокольчиком.
- Ева, я открываю новую страничку, хватить предаваться унынию – смеюсь, когда она начинает танцевать, задевая пальцами штору.
- И что же написано на этой страничке?
- Секрет, а то будешь ругаться – обнимает, и наши распущенные волосы мешаются огоньками на свету
– Бука моя, так тебя люблю.. весь мир люблю… представляешь.
Сколько в ней радости света… это было в последний раз, когда мы виделись… а вечером я уехала и..
Воздух стремительно покидает легкие. Пространство маленькой кухни начинает сужаться, затягивая густой паникой. Вырываюсь из этого тумана счастливых воспоминаний и того … что может не повториться. Изгоняю все бредовые фантазии из головы. Пока я борюсь, ничего не потеряно.
Неловкими пальцами надеваю изумрудную блузку и черные брюки классика. Волосы собираю объемной косой вбок. Надо бы уменьшить длину, но рука не поднимается. Это тоже часть нашего сходства, не можем расстаться даже с одним сантиметром.
Невысокая шпилька и кашемировое пальто белого цвета. Бросаю на выходе беглый взгляд в зеркало. Слишком официально и не похоже на меня.
Моросящий дождик противно бьет по лицу, пока я бегом добираюсь до золотистого соляриса. Уже привычным жестом, тяну из бардачка флакон ее любимых духов, с ароматом миндаля и вишни.