- Я тебя не повезу. - Этот уже третий, кто мне тут смотрины устраивает.
- Почему? Лицом не вышел? Контроль не прошел?
- Ты мне весь салон испачкаешь. У нас бомжи опрятнее выглядят.
Пропускаю мимо ушей очередное поэтическое сравнение и стараюсь сдерживаться.
- Что ты мне предлагаешь? За тачкой бежать?! - Уже закипаю. - Заплачу вдвойне, только довези меня уже.
Ладно. Таксист в позе мыслителя чешет свою лысину.
- Жди. Сейчас вернусь.
А у меня выбора нет. Мой чемодан лежит в заложниках. Дорогу к новому месту жительства я сам не найду.
Через минут пять мужичок возвращается, а в руках держит какой-то плед.
- Обмотайся и тогда садись. - Сам он меня не ждет, а грациозно плюхается на сиденье, что его стул на колесах скрипит и готов развалиться в любую секунда.
- На дворе плюс тридцать, а ты мне ковер притащил?!
- Ну тогда реально можешь бежать. Я медленно ехать буду. - Пожимает плечами водитель, понимая, что этот вариант я не выберу. - И говори уже свой адрес. Столько времени на тебя трачу.
Я рвано выдыхаю и призываю все свои силы и терпение. Жесть только в начале. Дальше будет лучше.
Иначе такими темпами я вернусь в столицу, поджав хвост, чтоб на Ольге жениться.
Дальше должно стать лучше!
4. 4
Мы едем по городу, а я от окна отлипнуть не могу.
Здесь точно изобрели машину времени, потому что подобное я наблюдал лишь в учебниках новейшей истории и открытках тридцатилетней давности.
Я как на другую планету перенесся. Настолько увиденное шокирует, что не сразу замечаю, как машина останавливается.
- Вау! Это местная достопримечательность? Культурное наследние города?
Смотрю на рядомстоящее колоритное здание, которое лет на сто-стопятьдесят меня старше.
- Это дом. - Пусть все в этом городе и считают, что со зрением у меня проблемы, но что это дом и ежу понятно.
- Боярина или зажиточного купца? - Такие, наверное, под охраной государства. Его бы подлатать. Плохо местные власти за (до)историческими постройками следят.
- Твой.
- А? - Пусть это мне послышится. Пусть послышится!!!
- Читай улицу и номер дома. Куда сказал, туда привёз.
Это какая-то ошибка. Такого быть не может. Достаю листик и перепроверяю адрес. Ищу литеру рядом с номером дома. Может у меня современная постройка, на которую не хватило цифр?!
Ну, там, не сорок пятый дом, а сорок пять «А»?!
Водила, видя мой шок, сам молча выгружает чемодан и достаёт из кармана мятую визитку.