— Почему ты ни с кем не встречаешься? – прямой вопрос прилетает незамедлительно. Ну да. Воронцов же говорил, что не любит ходить вокруг да около.
Я могла бы начать ёрничать, мол, как это «ни с кем»? С подругами встречаюсь, с родственниками. Но пузырьки шампанского уже проникли в мой мозг. Он расслаблен и не хочет пикироваться. Поэтому отвечаю как на духу:
— У меня не очень получается строить отношения с мужчинами.
— Почему?
— Не знаю. А почему ты решил вернуться из Англии в Москву? – надо скорее сменить тему, пока чудесный вечер не превратился в сценку «На приёме у психоаналитика».
— Так сложились звёзды, - туманно произносит Воронцов.
Ага, не хочет обсуждать данный вопрос. Мою догадку подтверждает следующая фраза Артёма:
— Кстати, смотри какое звёздное небо сегодня.
Поднимаю голову. Да, небо и впрямь красивое. Обычно в Москве не увидеть звёзд, но сейчас по черничному небосклону рассыпались крупные бриллианты далёких светил.
Помолчав несколько минут, встаю с кресла и подхожу к заграждению у края крыши. Вглядываюсь в огни ночного города. Они причудливо стекаются вдалеке в тонкие ниточки. Словно рой светлячков накрывает чёрные силуэты зданий. Однако набережная и Кремль видны отчётливо.
Воронцов встаёт рядом и смотрит вдаль. Раздаётся известная мелодия. Магический голос Фрэнка Синатры завораживает.
Артём разворачивает меня к себе. Не говоря ни слова, мы начинаем медленно двигаться под песню «Незнакомцы в ночи». Я чувствую обжигающе-горячие мужские ладони на своей талии. Кожа покрывается мурашками. Они настолько заметные, что тонкая ткань платья не способна их скрыть. Воронцов скользит руками по спине. Что удивительно, не вниз, а вверх. То есть не пытается облапать мою задницу, а хочет согреть. Вероятно, он подумал, что гусиной кожей я обязана холоду, а не его близости. Замираю на вдохе и больше не дышу.
«Незнакомцы в ночи, два одиноких человека. Что-то в твоих глазах так призывало. Что-то в твоей улыбке возбуждало. Что-то в моём сердце говорило: “Ты должна быть моей”», - баритон американского певца проникает в самую душу.
Огни ночной Москвы. Дурманящий аромат лавандово-кедрового парфюма мужчины. Объятия, будоражащие до горячего озноба. Шампанское и горящие фонарики на крыше шикарного отеля. Всё это кажется нереальным. Такое не может происходить со мной. С кем угодно, но не со мной.