– У них всегда были все возможности для других увлечений, – говорю ему. – Зачем им гулять по территории коттеджного посёлка, если они с рождения путешествуют по всему миру? Зачем им блуждать в ближайшем лесу и заглядываться на виды, если они в любой момент могут щёлкнуть пальцами и очутиться на Розе Хутор? Откуда им знать песни вашей молодости, если с рождения к ним на дни рождения приглашают популярных знаменитостей? Зачем им сидеть у костра под гитару, когда можно подрыгаться под ритмы клубной музыки прямо в доме?
Мне хочется для верности ударить себя ладонью по лицу. Неужели он действительно не понимает этой разницы?
– А ты, значит, не такая? – задумчиво протягивает Лютаев.
– Значит, не такая. – пожимаю плечами, теряя запал. – Я не из вашего круга, уж простите.
– Ну вот, – возмущённо всплёскивает руками мужчина. – Снова ты передёргиваешь, Аглая. Разве это плохо, что ты такая, какая есть? Это же прекрасно! Я, можно сказать, очень приятно удивлён, что у Миленки есть такие друзья. Не все эти пустышки с искусственными интересами, а такая простая и настоящая девушка, которая может пойти прогуляться за пределами частной собственности, полюбоваться видом на горы, насладиться звуком гитары тихим вечером.
– Ох, Илья Александрович, – вздыхаю я. – Таких, как я, большинство.
– Не в моём мире, – заявляет он, и мне больше нечем крыть.
Я так и стою молча напротив мужчины, пока он смотрит на меня, словно пытается разгадать тайный код мироздания. Только никакой тайны или откровения здесь нет. Наши плоскости – моя или семьи Лютаевых – никогда не пересекаются. Мы существуем в каких-то параллельных вселенных, и я в его – лишь случайная гостья.
– Ступай, Аглая, – резко выдыхает мужчина, словно не дышал всё это время.
Тепло его дыхания касается моего лица, и я тороплюсь скрыться подальше. В его доме. В соседней спальне с одной общей ванной на двоих.
Пока я точно знаю, что Лютаев бродит где-то внизу, торопливо принимаю душ, заплетаю косы, чищу зубы. Надеваю свою глухую пижаму, боязливо отпираю двери и бегом припускаю к кровати, ныряя под одеяло. Вот глупая! Словно Лютаев собирается в самом деле преследовать меня!
Лютаев, Лютаев, Лютаев..!
Через час смотрения в потолок я понимаю, что мужчина в какой-то степени всё-таки преследует меня. Пусть не физически, но он никак не хочет покидать мои мысли.