– Вообще ничего не помнит! – буркнула Волька. – Клятый торч.
Завёл нас в эту жопу космографии, а мы теперь выкручивайся!
– Кстати, как вы вообще тут оказались? Это же действительно жопа
космографии, тут нечего делать.
– Да случайно, – вздохнул Гарм. – «Клятый торч» проложил
маршрут, в котором здешний спейсер являлся перевалочной точкой. Мы
должны были буквально тормознуть, развернуться и прыгнуть от него к
другому спейсеру, но решили потратить немного времени и залететь
сюда, на станцию, потому что у нас отрыгнул один из компрессоров
системы кондиционирования. Кораблик-то далеко не новый у нас, на
новый у нас бы денег не хватило.
– А пока добирались до станции, этот урод передознулся! – снова
зло буркнула Волька. – И всё! Аля-улю, маршрутик!
– Вам что-то мешает взять нового навигатора?
– А где его взять? – усмехнулся Гарм, разводя руки в сторону. –
Это же жопа космографии, а не пересечение торговых путей! Тут нет
биржи труда, а если и есть – она пуста! Все навигаторы, которых тут
можно найти – это те, что уже где-то в экипажах!
– А сами вы не можете рассчитать новый маршрут? – удивился
я.
– Можем, конечно! – Ватрос кисло усмехнулся. – Но, во-первых,
где гарантия, что без навигатора мы правильно его пройдём. А
во-вторых, мы просто не можем тут бросить нашего торча.
– И почему же? – поинтересовался я. – Ну так, чисто для
информации.
– Он мой брат, – буркнула Волька, и всё встало на свои
места.
Действительно, просто навигатора ещё можно списать, тем более за
наркоту (даже если эта наркота официально не признана наркотой –
ведь она и не наркотой не признана тоже)… А вот с братом это уже не
прокатит… Если только ты не бессердечная прагматичная тварь.
Волька явно не была бессердечной прагматичной тварью. По крайней
мере, не полностью. Какая-то часть её сущности явно была бы не
против бросить парня тут и отправиться дальше выполнять заказ… Но
эта часть явно не было доминирующей.
А в Гарме, судя по его лицу, доля прагматизма была ещё
меньше.
– И как скоро у вас истекает контракт? – поинтересовался я.
– Неделя осталась, – вздохнул Гарм. – Даже если наш торч успеет
прийти в себя, мы никак не успеем. Лететь на другой конец космоса,
шесть прыжков минимум. Минимум пять дней уйдёт, а когда наш
весельчак выйдет из своего трипа – вообще неизвестно.