***
- Смотрим в камеру, не моргаем. Имя, фамилия чётко и внятно.
- Пётр Крюков.
- Указательный палец в сканер.
- Ай! – воскликнул от лёгкого укола. Не так и больно, просто неожиданно.
Двое парней, проделывавших с нами процедуру установления личности, рассмеялись. Потом один из них, что за компом посерьёзнел.
- Ты чего?
- Да твою же мать! Никакой он не Крюков, а Трифон Агафонович Захаров.
Чё за гад так это тело поименовал-то?!
- В каком смысле?
- Пришёл положительный отклик проверки генокода. Дворянин он. Вот же не свезло. Электроэспер в третьем поколении.
- Это как?
- Молча. Трудно разве догадаться? Ему же явно нет восемнадцати, а если точно, только семь лет. А значит, нет ни одного старшего родственника в живых. Да он и сам значится в безвестипропавших, пару месяцев как.
- И что с ним?
- Что-что…. Подлечим, подкормим, купим билет до Твери, а там он уж сам как-нибудь. Авось выживет. Там таких "дворян", говорят, скопилось порядком. Местные уже подустали. Поговаривают, сами отстреливают совсем уж оборзевших попрошаек. Властям же побоку, не дают только разбегаться нищенкам далеко и всё.
- Так что, никакой премии с него?
- Ага.
- А ну пшёл вон отсюда, дармоед!
- Дяденьки, постойте, а что такое электроэспер?!
- Да я тебя….
- Постой, – вступился за меня тот, что за компьютером.
И посмотрел на меня так с сочувствием.
- Не факт, что это будет лучше для него. Во всяком случае, шанс дожить до совершеннолетия будет куда ниже, чем в детдоме. А по поводу твоего вопроса Трифон. Похоже, ты ничего не помнишь, но это теперь твои проблемы. Дар у тебя управлять электричеством и, судя по этим записям, сильный. И владеешь им уже ты на втором уровне. Могу посоветовать искать следы этого у себя в голове. По слухам, вы от него становитесь не того. А теперь иди, не отвлекай нас больше.
***
- Да как так-то?! Какой к … дворянин?! Да вы сами на него посмотрите! Вылитый беспризорник! Я за ним два часа на вокзале наблюдала, на целый беляш потратилась и всё зря?! Думаете, легко его было тащить в участок со сломанными пальцами на ноге?!
Дело происходит уже в Казани. Так уж получилось, что прицепные вагоны третьего класса, а-ля деревянные скамейки в советских электричках, ходят только раз в неделю. Похоже, их цепляют к поездам так, чтобы максимально затруднить передвижение в них по стране. И так-то поезда по обычной железной дороге почти не ходят, так тут ещё и окна в расписании. Три дня ждать пересадки на поезд до Твери, старой столицы Русии. А в другой класс мне никто билеты и не собирался приобретать. Вот и сидел на этом богом проклятом вокзале, мучаясь голодом. Паёк выдали без учета дней ожидания, да ещё и с расчётом на офисную секретутку на вечной диете. Не удивительно, что повёлся на беляш, но эта самка собаки даже один укус не дала дожевать. Валяюсь теперь в участке, стараясь не завыть от боли. Тварь пробила шпилькой своего сапога мою правую ступню. Как бы теперь без ноги не остаться. Конченая сука!