– Марина… К чему это?
– Так, к разговору. Ответишь?
– Навряд ли.
– Не хочешь – не надо.
Я умолкаю.
Он смотрит с укором.
– Ты слишком жестока.
– Возможно.
А рядом…
Рядом творится самое главное на тот момент действие, ибо Поль с девушкой садятся у нас за спиной. Марк их не видит. Он погружен в свои мысли, наивно надеясь найти для себя оправдание. Мне его жаль. Он настолько уверен в нас, что даже не думает, что я могу разлюбить.
Какая же подлость…
Я закрываю глаза. Мне хочется плакать. Но этому нынче не быть.
Поезд чуть вздрагивает, и окутанная полумраком платформа приходит в движение, ускользая куда-то в вечность. Прощай, Амстердам! Я любила тебя десять лет, однако не знаю, смогу ли вернуться обратно.
Все слишком сложно.
Дурацкие чувства. И что теперь делать? Играть свою роль? Да, я сумею. Но это искусство потребует жертвы.
Сомнение. Боль.
Последний раз я испытывала нечто подобное лет десять назад, расставаясь с институтской любовью. Но мы были молоды, и тот неизбежный разрыв казался прелюдией к увлекательнейшему спектаклю.
Теперь же, увы… В перспективе – развязка. С оттенком трагедии.
Кто виноват? Я? Обстоятельства? Нет. Неувязка. Тут что-то иное.
– Марина…
– Ты рад?
– Чему?
– Объяснению, – я усмехаюсь.
Марк напрягается.
– Шутишь?
– А то.
Он в замешательстве.
– Милая… Знаешь, пора стать серьезнее. Мне не смешно.
– Признаться, мне тоже, – я грустно киваю. Все как в учебниках. Только в душе отнюдь не спокойствие… – ты понимаешь, чем это грозит?
– Расставанием?
Уже?
Догадка, которую неожиданно выдает мой муж, немного пугает… И приводит меня в смятение. Надежда на то, что удастся уйти от ответа, не оправдалась… Мне пора прекращать спектакль.
И я это делаю.
– Именно.
С Марком творится неладное. Он не в себе.
– А если точнее?
Становится жарко. Я признаюсь:
– Марк, проблема во мне. Не знаю вообще, как такое возможно, но я из сегодня и я из вчера – две разные дамы…
О, Боже! Как сложно быть откровенной.
Что дальше? Война?
Марк ждет продолжения, и повисшая в воздухе пауза лишь обостряет обнаружившиеся у него таланты.
– Ты больше не любишь, – говорит он себе под нос и добавляет, – предлагаешь прервать поездку?
– Зачем? – за окном все светлее и светлее, – Париж неизбежен.
– И что он нам даст?
Я улыбаюсь. Уже веселее.
– А мне ничего и не нужно сейчас.
– А мне? – Марк пылает.