Да только перемолот грустью кофейных зёрен.
Он уже легкорастворим, но горчит слегка,
Ты улыбаешься, добавляешь себе коньяка.
Заглядываешь в глаза: «Сливок, сахара, молока?» —
Ухмыляется, не приучен сходить с ума, «ты смешна».
Он теперь ароматный, с корицей, может, ванилью,
Всё так банально и передергивает стабильно.
Чувства, что покрыты мхом да придорожной пылью,
Тают, как на медленном или сталеплавильном.
До тебя всегда использовал одно-два клише,
Постоянно раздавал прозвища, вешал ярлыки,
Ты для него не больше чем протеже,
Он же больше, чем все контакты в немой сети.
Он ещё не знает, как ты ждала его и как искала,
Как заглядывала в сотни тысяч незнакомых глаз,
Придумывает слова, чтоб не истерила, не рыдала,
Но почему-то так и не находит поточнее фраз.
И вот под утро, когда будет выпит весь кофе,
Ты будешь пьяна, проклиная чёртов коньяк.
Он подойдёт к тебе, и на одном лишь вдохе:
«Ты прости меня, если что не так».