— Прости, пап. Вспомнила, что не сдала важную работу, а сегодня был последний день.
— А завтра? Придёшь на игру?
— Я постараюсь, но обещать не буду.
Я берусь за нож, чтобы порезать помидоры круглыми дольками, пока папа, поджав губы, разбивает в миску пару яиц и взбалтывает их венчиком. Откладываю нож и ставлю на одну из конфорок сковороду. Иду к холодильнику за сыром.
Пока я его тру прямо на доску, кухню наполняет шипящий звук поджаривающегося хлеба, смоченного в яйцах.
— Ты произвела фурор своим появлением, — замечает папа. — Ребята были рады тебя видеть.
Я морщусь и откладываю сыр, решая, что натёрла достаточно.
— Так много новичков, — отвечаю я, споласкивая под водой из крана тёрку. — Как много тех, кто играет так же хорошо, как Тайлер Гилл? Хотя бы один такой есть?
Папа смеётся и качает головой:
— Нет, он лучший из бэттеров.
— Как давно он в команде?
Я забираю первую партию хлеба, раскладываю на нём дольки помидор и посыпаю сверху сыром.
— С лета прошлого года. Я не шибко ему обрадовался, потому что его отец был слишком настойчив, но парень хорошо себя показывал в течении всего учебного года.
— Я его не помню, — хмурюсь я. — А кто его отец?
— Он пришёл, как раз, после твоего отъезда... Гилл-старший — один из акционеров Беркли[4].
— О-о... — тяну я с пониманием.
Папа терпеть не может, когда к нему в команду пытаются пропихнуть «элитных» игроков, которые знают об игре лишь то, что в ней нужно размахивать битой.
Повезло, что Гилл размахивает ею как надо.
Чёрт, но откуда этот парень может меня знать?..
Не понимаю.
— Хороший парень, любит покрасоваться, конечно, но играет отлично.
Я хмыкаю и отправляю тарелку с бутербродами в микроволновку. Включаю таймер и говорю задумчиво:
— Он любит бейсбол, это видно.
— Да... Но, знаешь, Тай не умолим к собственным ошибкам.
— То есть? — заинтересовываюсь я против воли.
Папа выключает плиту, подхватывает тарелку и сам раскладывает на хлеб помидоры. Я встаю рядом, чтобы посыпать их сыром.
— Он не сразу добился такого идеального отбивания. Парень изводил себя тренировками, что, как ты знаешь, не есть хорошо.
— Хотел впечатлить отца или зрителей? — предполагаю я.
— Самого себя, я думаю, — хмурится отец, а затем облизывает с пальцев помидорный сок и подмигивает мне: — Знакомо, правда?
— Не начинай, пап, — закатываю я глаза и иду к микроволновке, чтобы сменить тарелки. — Мне дорог бейсбол, но я с ним покончила, ладно?