Наверное, это – я…
Наверное, это – Вы…
Лет тридцать прошло с тех пор…
С кем я веду разговор?
Неужели душа не менялась за столько лет?
Наверное, это – не Вы, нет…
Кто задаёт вопросы, лезвием ножа так близко скользя?
Все ответы у меня уже есть,
И ничего изменить нельзя…
Наверное, это – не я…
Моя жизнь прошла мимо Вас,
А Ваша – мимо меня…
Кто в этом виноват,
Расставшись на веки веков?
Наверное, это – я…
Забвение – это река, глубока, не оставляет следов…
Моя душа родилась однажды вновь,
Забыв обо всём, что было раньше… на время…
Наверное, это – всё-таки я…
И что же теперь, открыть… эту дверь?..
Прошлое ворвалось как вихрь,
Едва появилась маленькая щель…
В воспоминаний бездне эмоций взрыв,
И хочется открыть эту дверь, всё повторив,
Несмотря на опасность пути…
Но кто-то держит её изнутри, не войти!
Наверное, это – Вы?!
Это всё-таки – Вы…
ненавязчиво весомо ненароком кувырком
потекли слова как соки добрым русским языком
я смешаю лишь приправы грусти ложь и горькость зим
чтоб отведал ты отравы вкус поэзии один
может выспренно иль пресно не фальшиво звук так чист
я кладу слова на место… манит тайной белый лист…
А ты не знал, что сон-трава в лесу на дым похожа,
того костра, что разожгли с тобой однажды
в приюте скромном радости и света?
А ты не знал, что летний зной иссушит
воды источник в девственной реке
и не вернёт назад росы ни капли?
Что зная наперёд конец рассказа,