Никто не спасет меня. Даже если каким-то образом девочки поймут, что что-то не так… Им не справиться с этими монстрами.
— Ну что ты, птичка? Не плачь! — жестко пальцами вытирает слезы с моих щек.
После его слов понимаю – плачу.
— Сейчас… Сейчас тебе будет хорошо, — елейным голосом шепчет и лезет рукой под платье. — Красивая. Хороша, сука.
Последним рывком пытаюсь сбросить сковавшего меня мужчину. Пытаюсь закричать. Пытаюсь брыкаться… Но ничего не получается.
Когда с меня срывают белье, молюсь, чтобы мой мозг быстрее отключился. Чтобы скорее все закончилось. Чтобы всего этого не видеть. Не чувствовать.
Пытаюсь дышать. Но легкие перекрыты. А сердце разорвалось.
Когда это закончится, я буду совсем другой. Это событие изменит меня. Сломает. Искалечит душу мою.
Мой мир лопается как мыльный пузырь.
Из последних сил игнорирую боль и прикосновение грязных рук к себе. Отворачиваю голову в сторону. Сквозь слезы смотрю в никуда.
— Папочка, прости… — всхлипываю.
Чувствую себя грязной. Униженной. Растоптанной. Чувствую отвращение к самой себе.
На периферии сознании слышу какой-то шум. Возню. Крики. Но никак не реагирую.
А потом давление на мое тело пропадает, и я будто падаю. Падаю… Падаю.
Кто-то бьет меня по щекам. Зовет. Просит вернуться. Но не понимаю кто. Куда я должна вернуться? Зачем?
— Ну же, девочка, давай, просыпайся! Открывай глаза! — слышу мужской голос.
Но вместо того, чтобы подчиниться ему, я падаю.
_____________________
От автора:
Дорогой читатель!
Очень рада тебя видеть. Эта история подарить тебе множество эмоций и чувств!
Добавляй книгу в библиотеку, чтобы не потерять и не пропустить обновление. Поставь лайк и не забывай делится впечатлениями. Твоя поддержка очень ценна для меня!
Не забудь подписаться на мою страницу и добавиться в группу в ВК. Информацию найдешь у меня на странице в вкладке "Обо мне".
Крепко обнимаю.
Ваша Анастасия Ф.
2. Глава 2
Мира
Мне сон снится. Чужие руки на моем теле. Они прикасаются, трогают. Мужском голос на ухо что-то грязное шепчет. Мне страшно. Страх захлестывает меня с головой.
Я кричу. Вырываюсь. Выбраться пытаюсь. Но не могу. Не получается.
Вспышка – и лицо отца перед глазами всплывает.
— Не такой я тебя воспитывал, — разочарованно произносит.
— Папа, я не хотела, — всхлипываю. — Я не виновата!
Руки к нему тяну. Обнять хочу. А он только укоризненно головой качает. Недовольно смотрит на меня.