Мастер пера. Выпуск 1 - страница 7

---

---

Если в сердце потерял,

И на голос не ответишь

Коли в поисках устал.

Дорожи и днём, и ночью,

У порога сторожи,

Будь порою стаей волчьей

Для метущейся души.

Будь заботливым и верным

Среди радости и бед —

И тогда наградой мерной

Станет солнечный ответ…

Александр Богданович

МОЙ КОВЧЕГ

Одиночество – мой ковчег,

Где, как принято, всех по паре:

Неудача, а с нею успех,

Радость встреч и балласт печали.

Мои трюмы добром полны,

Но и злость по соседству ютится,

В качке от набежавшей волны

Глупость разума хочет добиться.

Время треплет судьбы паруса,

А надежда латает те дыры,

Надо мною кружат небеса,

Но враждуют обыденность с лирой.

Он плывёт по волнам бытия

Сквозь шторма и житейские штили,

Рулевой в этом плаванье – я,

Но фарватер узнать запретили…

Александр Богданович

СВИДАНИЕ

Я раскрыл свои объятья

Этим синим небесам,

Осень ждёт в багряном платье

На свиданье тут и там.

Я целую эту осень,

Вторя эху птичьих стай,

Что на юг ветра уносят, —

Хоть взлетай и догоняй!

Я любуюсь отраженьем

Её облика в реке,

Вспоминая сновиденья

Паутинкой на щеке.

Я люблю, и эта осень

Мне напомнит о себе

Среди новых зим и вёсен,

Что прописаны в судьбе…

Александр Богданович

ЭПИЛОГ

Я желаю тебе

Предрассветного счастья,

Быть любимой во снах

И любить наяву,

Мы у этих мгновений

Навеки во власти,

Мы у этих минут —

В добровольном плену.

Я желаю тебе

Не предаться печали,

Слёз ночами не лить,

Не грустить

О былом,

Ведь не зря мы друг друга

С тобой познавали

Под раскрытым в ненастье

Житейским зонтом.

Я желаю тебе

В сердце вечного лета,

Поле белых ромашек

И трель соловьёв

На закате в лучах

Уходящего света,

Над прохладой бегущих

Куда-то ручьёв.

Я желаю тебе…

И однажды во счастье

Ты увидишь в толпе

Мою стёртую тень,

Я мелькну и растаю

Без тихого «здрасте»,

Унося свои чувства

В отмеренный день…

Александр Богданович

МУЗЫКИ НЕТ

Я – струна, только это так больно и странно

Ждать, когда же к тебе наконец прикоснётся душа,

И раздаст по полночным пюпитрам знакомые ноты,

Что нашепчет ей ветер осенней листвою шурша.

Я – мелодия, жаль, что, как прежде, никто

не расслышит

Этих звуков весенних, сплетённых их трав

и цветов,

Они в каплях дождя и в надеждах забытого смеха,

И в значении так и не понятых прожитых снов.

Я – симфония слова, только снова без силы

оркестра,

Что с утра позабыл про назначенный мною

концерт,

И письмо в сюртуке с неизвестными нотами

мысли —

Не полученный в срок, не раскрытый потёртый

Следующая страница

---

---