- Поль? Случилось чего? На тебе лица нет, - Ирка поворачивает меня к себе и внимательно разглядывает.
Я уже начинаю сомневаться, может и правда мое лицо испарилось. Не удивительно, я его так драла пальцами от отчаяния.
- Устала просто, отстань, - направляюсь в свою комнату, собираясь терзать подушку, устраивая ей потоп, вспоминая свою первую красивую любовь. И неудачную до ужаса.
- Ну отдохни. Завтра завершите опыты и результат Любимову на стол, он ждет, - кричит, когда я уже наполовину в своей комнате.
- Угу… - киваю в ответ и закрываю дверь.
Перед глазами стоит Матвей, но почему-то не тот, которого видела сегодня, такого солидного и взрослого, а того, который прогнал меня дождливой осенней ночью. Стройный, одетый в обычную серую футболку и джинсы, и ничем не выделялся из толпы бедных студентов. И только спустя месяц я узнала, что он из богатой влиятельной семьи. Любовь не выбирает, кто богат, кто беден.
Все так странно, мне тогда понадобились деньги, нужно было срочно внести за семестр в медицинском вузе, а накопления куда-то делись, Ирка плакала и толком объяснить не могла, куда делись мои деньги. А потом она предложила мне сдать яйцеклетку, за деньги, которых с лихвой хватало на оплату. Куда деваться, я это сделала. И через месяц Матвей Стужев стал ее обладателем.
Я не верю в такие совпадения. Нет. Что-то не так и моя сестра в этом замешана. Уверенность в этом побуждает меня пойти, взять Ирку за грудки и вытрясти правду. Вот только ничего не изменить. Теперь мой любимый воспитывает мою дочь и является ее отцом. Даже суд не поможет мне, его адвокат с легкостью докажет, что меня никто не принуждал сдавать биоматериал. Я не имею никаких прав на дочь.
Кидаюсь к компьютеру и роюсь в поисках информации о бывшем. В браке четыре года, жена знаменитая фотомодель Жанна Арефьева, пара имеет дочь двух лет. Девочку зовут Алина Стужева. Алиша…как отец ее назвал ласково там, в торговом центре.
Вывожу на экран монитора фотографию малышки. Смотрю на нее, не чувствуя, как горячие слезы чертят дорожки на щеках и тяжелые капли падают, пропадая в крупной вязке моего голубого свитера. Под цвет глаз. Моих и ее…
- Поль, ужин готов, идем, - голос сестры так неожиданно раздается, прямо за моей спиной, что подпрыгиваю, сердце сжимается. – Это кто? Что за ребенок.