— Марк Землянский, — я с некоторым облегчением пожал руку. —
Летов… что-то знакомое…
— Небольшой клан на Дальнем Востоке, — пожал плечами Макс. —
Ничего особенного, на весь клан едва пяток магов наскребётся, да и
те силой не блещут. К счастью, у меня потенциал повыше, вот и
отправили покорять столицу. А то пришлось бы учиться на месте… о
качестве образования при таких раскладах говорить не
приходится.
— Ясно, — я прищёлкнул пальцами. — Кажется, вспомнил. У меня
отец гвардеец, у него вроде сослуживец с вашей фамилией был. Хотя,
скорее всего, это просто совпадение.
— Да нет, — Макс ухмыльнулся. — Если это тот, о ком я думаю, то,
возможно, это мой двоюродный дядя. Собственно, как раз один из
вышеупомянутой пятёрки магов. Тоже в ПАМИРе учился, теперь вот
контракт отрабатывает…
Покивав, я вполуха выслушал краткий рассказ Макса о дядюшке, и
вернул разговор в нужное русло:
— Кстати, ты уже понял, куда нам надо идти?
— Неа, — покачал головой тот. — Хотел закончить круг по холлу,
прочитать все таблички на дверях — и, если ничего подходящего не
найдётся, спросить у кого-нибудь.
— Звучит логично. Пойдём.
Дверей в холле хватало, но большая их часть имела на себе лишь
номера без каких-либо дополнительных опознавательных знаков.
Вероятно, аудитории… или кабинеты. Наконец, завершив круг, мы
остановились возле двери с номером 117 — она отличалась от
остальных тем, что к ней кнопкой был прикреплён лист бумаги, на
котором крупным, резким почерком было написано:
«Человек, гуляющий под дождём без
зонта, не намочил волос. Почему?»
— Не знаешь ответа, случаем? — покосился на меня Макс. — У меня
в голове что-то крутится, но не могу вспомнить.
— Знаю. Известная загадка. Потому что человек был лысый, —
хмыкнул я.
— Что, опять?! — стоило мне произнести последнее слово, как за
дверью раздался горестный вопль, после чего оттуда пулей вылетел
высокий, худой… и лысый, как коленка, мужчина лет сорока на вид.
Расстёгнутая рубашка навыпуск, мятые брюки… я, конечно, слышал, что
в ПАМИРе весьма лояльны к внешнему виду, но не настолько же? В
гимназии нас бы за такой внешний вид точно выпороли.
Мужчина, тем временем, посмотрев на бумажку, с усталым стоном
сорвал её с двери.
— Ну, Саня, шутник хренов… Абитура? — обратил он взгляд на
нас.
— Да, — хором ответили мы. — Не подскажете, куда…