Поэты уходят – стихи остаются сиротами.
Ну кто их пригреет, кто доброе слово им скажет?
Не взрыхлены мысли, созвучия не обработаны,
Благие стремленья и совесть становятся блажью.
Поэты уходят. Всё тихо: ни грома, ни молнии;
Никто не заметил, что люди угрюмее стали.
Вином запивая бравурные речи застольные,
Они разъезжают по форумам и фестивалям.
Уходят поэты. Прощание – это прощение.
Простите нас, люди – мы были немного другими.
Мы много чудили, но нет назначенья священнее,
Чем поэты, пророки, властители дум, пилигримы.
Уходят поэты. А годы всё катятся, катятся…
Ну что за беда, что немного убавилось света?
Всё та же сумятица, те же вокруг неурядицы.
Поэты уходят. Уходят, уходят поэты…