2. Глава 1, Где смерть - не повод для отчаяния.
- Глаша, неси воды! И нашатырный спирт, он в моем комоде в верхнем ящике!
- У кого-нибудь имеются нюхательные соли?
- Вот туточки, Инесса Ивановна…
- Ефим Ефимыч, это нюхательный табак. Сонечке он ни к чему.
- Сергей Данилович, миленький, прикажите послать извозчика за доктором!
Женские вопли и мужские причитания, доносившиеся до моего сознания как сквозь ватную толщу, бесцеремонно выдернули меня из объятий блаженной тишины.
Голова разрывалась от боли. В ушах звенело. К горлу подкатывала тошнота. А потому вставать, чтобы вычислить источник шума, я не торопилась. И так понятно, что новые соседи разгулялись. В третий раз за неделю я к ним разбираться не пойду.
Покричат и успокоятся…
Внезапно в нос ударил запах нашатырного спирта. Легкие будто опалило огнем, заставив меня втянуть воздух, распахнуть глаза и стремительно подскочить на узкой кушетке.
- Какого хре… - столкнувшись с уставившимся на меня десятком пар глаз, я проглотила окончание своей проникновенной речи и зашлась в кашле.
- Сонечка, милая, - склонившаяся надо мной хрупкая седовласая старушка похлопала меня по спине. – Ты нас всех напугала. Что с тобой приключилось?
Какой интересный вопрос. Мне и самой любопытно.
Недоуменно моргая, я оглядела ярко освещенную льющим из окна солнечным светом незнакомую, но довольно уютную комнату. Синие обои с цветочным орнаментом. Пылающий камин с гипсовыми львами. И мебель, будто из антикварной лавки.
Я что, в музее?
Взгляд переместился на окружавших меня людей. Женщины – пятеро, и все пожилого возраста - были одеты в длинные старомодные платья пастельных тонов. Прически, волосок к волоску, собраны на макушках. Белые перчатки. Накрахмаленные воротнички. Двое мужчин, в свою очередь, красовались в выглаженных пиджаках и брюках.
Нет, не в музее. Скорее на костюмированной вечеринке. Но как я сюда попала?
Последнее, что сохранилось в памяти – это срочный вызов, невзрачный человейник, обшарпанная парадная, нерабочий лифт и грязная лестница без перил, по которой я поднималась на пятый этаж. В квартиру, где часом ранее произошло убийство.
Из-за угла на меня выскочила бесформенная тень. В грудь уперлось дуло пистолета. Выстрел…
Черт, в меня что, стреляли? Тогда почему я не в больнице? И где капитан Стасевич, мой непосредственный начальник, в департаменте которого я должна была проходить преддипломную практику?