Это была не моя рука. Вернее, даже не так, конечность вовсе не
напоминала человеческую. По форме, схожая, но по виду… Совершенно
матовая, лишенная пор и прожилок, она буквально кричала об
искусственности, однако и сам материал узнать я не мог. Заполошно
потыкав в руку левой конечностью, точно такой же фактуры, отметил
упругость материи и крайне слабую чувствительность. Тоже можно было
сказать о ногах, животе, лице… Одежда осмотру не мешала. Ее просто
не было, даже трусов.
От оценки себя, решил перейти к окружению, но и там бред
продолжился. Выяснилось, что я сидел на полу в пустой комнате, где
из всей обстановки имелся лишь постаменте с лежащей на нём книгой.
Что в этом было бредового? То, что в помещении отсутствовали двери
и окна. Все поверхности являлись идеально ровными, без малейшего
намёка на проемы.
«Должно быть сон» – пронеслось в голове. Ухватившись за то, что
могло быть моей кожей, с силой сдавил плоть. Результатом стала
слабая боль. Слишком слабая, учитывая воздействие, но всё же боль.
Так что это значит? Я не сплю или просто метод ошибочен? Хотя само
пребывание во сне кажется странным. Мне ничего не снилось вот уже
лет двадцать. Да и о чём вообще этот сон? О пустой комнате, в
которой я никогда не был?
Тогда может быть это бред, но навеянный чем-то галлюциногенным?
Чем я питался вчера и что вообще помню?
Память охотно подсказала, что в последний раз мой желудок
посетила картошка с мясом, съеденная в одиннадцать часов вечера.
Поздний ужин – однозначно вредное дело, но я сомневался, что он мог
иметь настолько пагубные последствия. Да и после этого мне довелось
лечь в собственной кровати, а вовсе не на этот пол.
Так что же это – сон или бред, а может быть что-то третье? Для
бреда нет причин, для сна не хватает сюжета. Но что же ещё это
может быть?
Снедаемый беспокойством, быстро перерастающим в страх, поднялся
на ноги, еще раз осмотрелся. Ничего нового увидеть не удалось. Всё
тот же минимализм и книга, буквально приковывающая к себе взгляд.
Что ж, иного варианта, кроме как её прочесть, не оставалось.
Эта комната решила продолжить свои издевательства, ибо первое
же, обо что я споткнулся – название книги. Надпись на обложке
гласила: «Инструкция для избранного». Я – избранный? За какие-такие
заслуги? Или это в качестве наказания? Что-то вроде «ты жил слишком
скучно, а потому теперь будешь страдать»! Хотя к чему фантазии?
Лучше раскрыть книгу и узнать, чему же посвящён данный труд. Благо,
взгляд на первую страницу показал, что написана «Инструкция» была
на чистейшем русском языке, типографским шрифтом.