– Познакомься, папа, это – Антонио…
Повернувшись, итальянец увидел стоящего в арочном проёме кухни огромного, под два метра ростом, лет пятидесяти человека, с густыми, коротко стрижеными, серо-чёрными волосами и тонкими усиками. Всё его тело было покрыто татуировками, но не цветными и весёлыми, как у самого Антонио, а большими, синими и зловещими. Глубокие серые глаза, казалось, заглядывали внутрь Антонио, словно рентген, но без предупреждения: «Опасно. Радиация».
– Что он здесь делает?! – На русском, грубо, сквозь зубы произнёс он, и Антонио его понял.
– Здравствуйте! – Как обычно в неординарных ситуациях, предпочитая двигаться и шевелиться, зашевелился он. – Разрешите представиться: Антонио. Антонио Д’Анжело, к вашим услугам.
– Так он ещё и итальяшка?! Это что, какой-то твой дружок из Швейцарии? – Поморщился, словно увидел слизняка, мужчина.
– Папа! Ну, ты же сам всегда говорил, что преданные люди никогда не помешают. – Не очень уверенно заступилась за друга дочь.
– А с чего ты взяла, что он – преданный?
– Ну… он много раз выручал меня… – вдруг как-то сразу поглупела она.
– Так, всё понятно. Сергей! – Повернувшись к двери, крикнул в неё амбал, и Антонио через секунду понял, что её отец и не такой огромный, как ему показалось сначала.
На кухню ввалился в чёрном, трещащем по швам на шкафообразной фигуре, костюме, детина. Быстро прикинув в уме (Антонио было свойственно в тяжёлые жизненные моменты не думать о происходящем, дабы не потерять окончательно связь с разумом от страха), что в этого Сергея запросто поместилось бы таких пять… нет – шесть или даже семь, как он сам.
«Один Сергей равно семь Антонио» – подумал про себя он.
– Папа! Не надо! – Встала на защиту итальянского друга Олеся, в прямом смысле заслонив его грудью. – Не трогай его, Сергей.