Воспоминание об Эдеме. Тыдымский дневник. Опыт метанойи - страница 21

Шрифт
Интервал


23/09/2015

Из фестивальных впечатлений («Горящая гора-Уфа»). Первое место, куда попал. Круглый стол, на котором литераторы и люди причастные выясняли – почему «настоящая литература», которую они представляют, не является доходной и что делать с читателем писателям? Возник у меня тогда такой вопрос – где они живут или где жили? и кто сказал, что то, что они пишут это и есть настоящая литература, с которой что-то надо делать? И вот несколько мыслей по этой тематике, что возникли у меня тогда, а записаны по прошествии 3 дней. Первое – надо формировать своего читателя – это нормально (лет еще 10 назад у меня читателей было меньше, чем сейчас – сейчас немного, но есть мне хватает, самое главное, что меня удовлетворяет качество моего читателя. всем мил не будешь). Второе – литература, как я понимаю, не может приносить постоянный доход в настоящем времени, поскольку её настоящесть м.б. проявлена только, как будущее качество (это утверждение мб сомнительным, но пока что оно мне нравится) 3) не фиг плакаться о своей судьбе – это недостойно и показывает только нашу слабость и страх перед одним из возможных вариантов будущего. 4) смысл круглых столов с такой тематикой мне не понятен, поскольку всё это нами обсуждалось не по разу уже, но литература, к счастью смотрит и развивается, так как надо, а не так, как нам хочется.

30/09/2015

Иногда, не слишком часто, мне попадаются стихи о которых я сожалею, что они написаны не мной. Вот этот стих из таких. Антон Бахарев


О, наших изб вторые этажи

Теперь по небу ходят, как чалдонки,

Где грозовые высятся ряжи,

Но топляки не обрывают шпонки.

Тугих кедров морёные верха

Качают свет, оббитые винтами.

И времена стоят как берега,

И берега плывут над временами.

Но сколько бы ни поднимал вина,

Слова мои все вязнут, как в болотах.

И я стою у речки дотемна,

И жду, когда из вытянутых лодок

В окоченевших пронесут руках

Деды, не расшифрованные в тостах,

Невест, не зашифрованных в стихах —

Поколебав меня, как будто воздух.

8/10/2015

К разговором о новом нобелевском литературном лауреате. Всё же насколько отвратно наше писательское сообщество – вчера всё, что внутри скрываем, вылезло/полезло наружу (гордыня, зависть, взаимная ненависть, мелочность и прочая, и прочая, и прочая гноина). Души человеческие – литература великая. Одно загадка: как получается она из такого [как я] говна? («там, где мой народ к несчастью был…») Ладно – с этим закончили. Дальнейшее молчание.