Какой еще есть вариант? Едрить твою налево! И как я сразу об
этом не подумал?!
Если я в своем же городе, то значит, здесь должен быть и я
настоящий. Тот, другой. Мелкий еще, правда, но родители-то как раз
мои ровесники! Или чуть старше. С ними я наверняка найду общий
язык.
Только вот что я им скажу? Я ваш сын из будущего. А… нахрена им
эта информация?
А если?..
– Мужчина, вам сколько? – Строгий голос вырывает меня из
мыслей.
– Что? – бормочу рассеянно.
– Хлеба, говорю, сколько? – продавщица в белом халате уже
берется за буханку.
– Две, пожалуйста. – Отсчитываю мелочь. – А давайте, лучше,
три.
– Вам поросятам, что ли?
– Нет, голодным ребятам.
– Если поросям, то завтра утром приходите. Остатки заберете,
если их не раскупят, конечно.
– Три булки серого. – Повторяю и кладу на прилавок пятьдесят
копеек.
Математика у меня простая. Мне, взрослому лбу, обычно буханки
хватало на два-три дня. Это если с какой-нибудь подливкой или
глазуньей, супом и бутерами. А если к свежей кабачковой икре, то
тут и булка за день может улететь.
У меня пять ртов плюс один взрослый. А если эта бабушка тоже с
нами живет? На сегодня-завтра должно хватить.
Буханки приходится класть поверх кулька с огурцами. Никакой тебе
индивидуальной упаковки. Проще завести для него индивидуальную
авоську и носить в ней только хлеб.
Сумка становится еще чуть тяжелее, но если Ирина поможет донести
Маняшу прямо до квартиры, то ее вес ерунда.
Свою компанию нахожу за овощным ларьком. Опять возятся с тем же
котенком.
– Пааап! – канючат в три голоса. – Ну, пожааалуйста! Можно мы
его возьмем?
Да не вопрос. Грузите пассажира мне за шиворот, и останется
только надеяться, что пока мы доберемся до дома, наша процессия не
прирастет еще кем-нибудь.
– Папочка, ну ты же обещал! – Варя складывает ладошки и смотрит
так просяще, что я абсолютно уверен – когда-то и правда обещал. Вот
только не я.
– Домой.
Я произношу это слово четко и твердо. Дети со вздохом
поднимаются, выстраиваются в исходную позицию, Маняша привычно
тянет ручки к шее Ирины. Давайте уже, пожалуйста, дойдем.
– Мишка! Ты? Правда что ли? – Ко мне, широко улыбаясь,
направляется парень в милицейской форме. – Рад тебя видеть! А я вот
со смены иду, дай, думаю, хлеба куплю, а тут ты. Когда
вернулся-то?
Он жмет мне руку, похлопывает по плечу и улыбается еще шире.