Радость от того, что сдала летнюю сессию, и четвёртый курс остался позади, омрачил муж сестры.
Я купила торт и пришла к ним. Света старше меня на пять лет. И у неё уже трое детей. Я очень люблю племянников. Пришла отметить свой праздник с ними.
Но зять Вова в очередной раз напился…
Не успела я войти в дом, как он забузил:
- Полька, кто же отмечает такое важное событие тортом?!.. Бестолковая ты, как ваша покойная мать…
Не обращаю внимания на его пьяную болтовню. Привыкла.
Дети очень обрадовались, и мы шумной толпой повалили на кухню. Светы дома не было. Чтобы прокормить такую ораву, она помимо основной работы, мыла полы ещё и на почте.
Племянники расселись вокруг стола. А я включила чайник и начала разрезать торт.
- Гены у тебя, Поля, плохие…,- донёсся до меня голос Вовы.
Вскинула глаза на него.
Он стоял, упираясь руками в проём двери, и сверлил меня своим мутным взглядом.
- У тебя в самый раз! – буркнула я себе под нос, накладывая куски торта на тарелки.
Отношения с зятем у меня были натянутые. Я не понимала, почему сестра продолжает с ним жить. С этим… недоразумением рода человеческого. Не работает, семью не содержит, пьёт…
- Нагуляла тебя мамаша от приезжего, вот ты такая и строптивая…
Рука дрогнула, и я полоснула ножом себе по пальцу. Кровь ручейком начала сбегать на белое платье. Я не ощущала физической боли. Мне казалось, нож вонзился не в мой палец, в мою душу.
В одно мгновение в голове начали сходиться пазлы, все недомолвки, картины, когда все вдруг дружно замолкали с моим появлением. Вот оно что. Вот она та семейная тайна, которую от меня скрывали все эти годы. Родители считали, что унесли её с собой в могилу?
- Ты чего бледная такая? – Света грубо отстраняет своего Вову и проходит на кухню с двумя огромными пакетами в руках. - Полина! - восклицает она. – Господи, да у тебя же кровь!
Она бросает пакеты на пол, подаёт мне салфетки и начинает рыться в аптечке. Затем обрабатывает мою рану. Я стою отрешённая от всего. Сестра заканчивает, и устало падает на стул.
- Свет, это правда? – дрогнувшим голосом спрашиваю я.
- Что, правда? Чего там тебе опять Вовка спьяну наговорил? – недовольно отзывается она. – Ты тоже… больше его слушай!
- Папа мне не родной? – спрашиваю я, глядя на неё в упор.
Если она сейчас солжёт, я почувствую это сразу.