Не иду — плетусь. Пытаюсь осознать, что умерла. В голове каша полная — плохо помню, какой была моя жизнь, но интуитивно чувствую незавершённость. Я не хочу на вечный покой!
У двери «Б-7» на белой лавке сидит тот самый мужчина со шрамом. Больше в коридоре никого нет. Коротать время в ожидании нам придётся вдвоём с этим громилой.
Он молчит... Конечно, молчит — немой ведь.
— Вам повезло, — вздыхаю, — вы вернётесь домой. А меня отправят на вечный покой. Не знаете, как это?
В ответ Ивар пожимает плечами. Я отворачиваюсь, а он поворачивает ко мне голову. Смотрит. Я его взгляд на себе физически чувствую — щекоткой. И ощущения теперь другие — не такие, как были, когда он смотрел на меня у регистратуры. Мне почему-то приятно.
Мужчина со шрамом достаёт из кармана куртки стикер и ручку. Царапает что-то на листочке и протягивает его мне.
«У тебя красивая задница».
Супер! Это как раз то, что я хотела сейчас узнать о себе. Набираю воздуха в грудь, чтобы высказать перекаченному мужику всё, что думаю о «комплименте», и… натыкаюсь на его улыбку. Выглядит это, мягко говоря, пугающе. Желание возмущаться пропадает.
— С-спасибо, — хмурюсь и складываю бумажку вчетверо.
По громкой связи объявляют, что в кабинет «Б-7» приглашается душа номер пятьдесят пять. Это я. Надо торопиться.
— М! — Ивар поднимает руку и показывает мне четыре пальца.
Четыре? Что это значит?
— Душа номер пятьдесят пять…
Да иду я, иду!
Едва переступаю порог кабинета, исчезает всё: дверь, пол, стены, потолок. Я оказываюсь в белом неограниченном пространстве. Кроме стола, на котором лежит стопка документов, здесь ничего нет.
— Подпишите, чтобы отправиться на вечный покой, — сообщает голос из ниоткуда.
Внимательно читаю договор — там говорится, что я покинула родной мир по причине смерти и ля-ля-ля… Откровенно зеваю, пока не дохожу до одного увлекательного пункта. В нём сказано, что у меня есть неиспользованный лимит жизни и, подписывая документ, я отказываюсь от этого времени в пользу Вселенной.
Чего-чего?! Не собираюсь я отказываться!
— Извиняюсь, но что это значит? — тыкаю пальцем в строчки.
— Вы умерли при форс-мажорных обстоятельствах, не истратив лимит жизни, — вещает голос. — Желаете отказаться от него в пользу Вселенной?
Интересные дела! То есть если бы я не спросила, мне бы не предложили дожить положенный срок?!