– Где я? – снова спрашиваю у женщины в странном одеянии. В помещении замечаю еще парочку таких же. Они точно не сатанисты?
– В доме господина Белозерского, – на этот раз мне отвечают, только это ответ ничего не дает. Понятия не имею, кто это.
– И где находится этот дом? – нужно зацепиться хоть за что-то, что поможет спастись.
Пока я не видела даже дневного света, чтобы понять хоть примерно, что за время суток сейчас, и как далеко от дома меня затащили. Может, выгляну в окно, а там кругом Африканские пески, а меня намерены продать какому-нибудь шейху в рабство. Сходила, блин, в клуб с подружкой!
А ходила ли вообще? Вспомнить так и не получилось…
– Господин сам расскажет вам все, если посчитает нужным.
– А если не посчитает? – уточняю, но ответа не жду. Женщина весьма неохотно общается со мной. Остальные и вовсе молчат.
– Жертва не должна думать ни о чем, кроме предстоящей церемонии. В этом мы поможем.
Под кожу словно вонзается миллион тоненьких ледяных иголок. Дух выбивает от происходящего. Наверное, мне послышалось?! Не бывает же такого. Точно нет. Уверена!
– Жертва? – паника накатывает одновременно с желанием рассмеяться, настолько глупо все звучит. Только вот на лице моей собеседницы нет ни тени улыбки.
– Это великая честь – провести ночь с нашим господином, – ее голос ровный, без усмешки. Женщина говорит спокойно, и сомнений не остается.
Жертва… Что делают с жертвой? Убивают? В голове пляшут кровавые картинки. Очень четкие. Ужасающие. Бьющие под дых.
– Что? Вы в своем уме? – выкрикиваю. Трачу на крик столько энергии, что после пытаюсь судорожно отдышаться.
– Ты должна делать все, чтобы он остался доволен, – стоит на своем, не замечая протеста. – Это твой долг.
– Я не собираюсь ничего делать! Сейчас же отпустите меня! Я хочу домой! – протестующе выпаливаю безо всякой надежды.
Меня не выпустят отсюда, знаю. Ни для того притащили, чтобы потом так просто вернуть на место.
– Жертва не может отказывать хозяину. Она лишь подчиняется, – холодный ответ, выбивающий из-под ног почву. – На вот, выпей, –протягивает мне маленький непрозрачный стаканчик.
Мотаю головой.
– Туман уйдет, – обещает. Но можно ли верить? И откуда про муть знает?
Нет. Снова верчу голову из стороны в сторону.
– Нам нет смысла тебя травить, – недовольно поясняет. Не нравится, что я отказываюсь выполнять то, что говорят. – Слышала, хозяин сказал подготовить? Сначала туман убрать надо.